Dire “mamma” o “donna” oggi sembra quasi un azzardo. Viviamo in un tempo in cui tutto viene separato, frammentato, ridefinito. E invece bisogna avere il coraggio di dire una cosa semplice e profonda: ogni donna porta dentro di sé una vocazione materna. Non è uno slogan, ma una verità antropologica e spirituale. Non significa ridurre la donna alla maternità biologica, ma riconoscere che esiste una modalità tipicamente femminile di stare al mondo, fatta di accoglienza, cura e generazione.

San Giovanni Paolo II, nella Mulieris Dignitatem, scriveva che la donna possiede una “speciale capacità di accoglienza dell’altro”. È una frase enorme, perché spiega che la maternità non coincide semplicemente con il partorire. La maternità biologica è certamente un dono immenso, concreto, visibile, ma fermarsi lì sarebbe riduttivo. La maternità è prima di tutto un atteggiamento del cuore. È la capacità di fare spazio all’altro, custodirlo, aiutarlo a crescere. In questo senso, una donna è madre ogni volta che genera vita attorno a sé, anche senza generare fisicamente un figlio.

Pensiamo a Madre Teresa di Calcutta. Non ha avuto figli biologici, eppure nessuno metterebbe in dubbio la sua maternità. È stata madre per migliaia di persone, perché ha vissuto fino in fondo quella capacità di amare che non trattiene, ma si dona. La sua frase più famosa – “Non tutti possiamo fare grandi cose, ma possiamo fare piccole cose con grande amore” – non è sentimentalismo: è una definizione concreta di maternità spirituale. È lì che si misura la maternità: nella qualità dell’amore, non nella quantità dei figli.

Il problema è che oggi facciamo fatica a riconoscere le differenze. Viviamo dentro quella che Bauman ha definito “società liquida”: tutto è fluido, tutto è intercambiabile, persino l’identità. Così si diffonde l’idea che uomini e donne siano sostanzialmente uguali in tutto: stessi desideri, stessa sensibilità, stesso modo di vivere il corpo e le relazioni. Ma questa visione, che sembra liberante, finisce spesso per appiattire. Non siamo uguali in tutto. Siamo uguali in dignità, ma diversi nel modo di esprimerci. E questa differenza non è un limite: è una ricchezza. Edith Stein lo diceva con chiarezza: “La donna è chiamata ad essere compagna dell’uomo, madre degli esseri umani e collaboratrice di Dio”. Per Edith Stein, la donna possiede una particolare sensibilità verso la persona concreta, una capacità unica di entrare in relazione con l’altro. Non è superiore all’uomo, ma diversa. Ed è proprio questa differenza che rende possibile la complementarità.

Se togliamo la differenza, togliamo anche l’attrazione. Se annulliamo la specificità femminile, perdiamo qualcosa di essenziale nella relazione uomo-donna. L’amore non nasce dalla copia, nasce dall’incontro tra due differenze che si completano. Benedetto XVI ricordava che “l’uomo da solo è incompleto; solo nell’insieme uomo-donna si realizza l’umanità”. È nell’incontro tra due modi diversi di amare che nasce qualcosa di nuovo. Qui entra in gioco il tema della maternità in modo ancora più profondo. La donna, anche a livello corporeo, è strutturata per accogliere. Non è un semplice dato biologico: è un linguaggio. Il corpo parla. E il corpo femminile dice chiaramente che la donna è fatta per custodire la vita. Nell’intimità accoglie, nel grembo custodisce, nella relazione nutre. Questo non significa che l’uomo non ami o non si doni, ma che lo fa in modo differente.

E allora arriva inevitabile la domanda: e le donne che non possono avere figli? E le consacrate? E chi non si sposa? Sono meno donne? Qui bisogna essere netti: no. Sarebbe una visione povera e ingiusta. Perché la maternità vera non si esaurisce nella biologia. Ancora una volta la vita concreta ci aiuta a capire. Pensiamo alle insegnanti che cambiano la vita dei ragazzi, alle catechiste che accompagnano nella fede, alle educatrici, alle amiche che sanno ascoltare davvero. Sono maternità silenziose, spesso invisibili agli occhi del mondo, ma potentissime. Papa Francesco ha detto più volte che “la Chiesa è donna” proprio perché è chiamata a generare, custodire e accompagnare la vita.

E poi c’è Maria di Nazaret. Spesso si dice che è diventata madre con l’Annunciazione. In realtà, in un certo senso, lo era già prima. Era madre nel cuore, nella sua disponibilità totale, nella sua capacità di dire “Eccomi”. Prima ancora del grembo, c’è un atteggiamento interiore: accogliere, fidarsi, donarsi. San Giovanni Paolo II scriveva che Maria è “il modello della femminilità compiuta”, perché in lei la maternità è prima spirituale e poi fisica. Questo cambia completamente la prospettiva. La maternità non è qualcosa che semplicemente “accade”. È una vocazione da vivere. E come ogni vocazione, richiede libertà, consapevolezza e responsabilità.

Anche la fede cristiana lo suggerisce in modo sorprendente. Giovanni Paolo I disse in una celebre udienza: “Dio è papà; più ancora, è madre”. Non per confondere i ruoli, ma per esprimere che in Dio esiste anche quella tenerezza, quella cura, quell’accoglienza che riconosciamo come materne. Nella Bibbia, la parola “misericordia” deriva dal termine ebraico rahamim, che richiama il grembo materno. È come dire che Dio ama con viscere di madre. Questo significa che la donna, nella sua vocazione materna, riflette qualcosa di profondamente divino. Non soltanto quando genera figli, ma ogni volta che genera vita: quando consola, sostiene, rimane accanto, ama anche quando costa.

E qui serve essere onesti fino in fondo. Questa vocazione non è romantica o facile. Accogliere significa esporsi. Significa soffrire. Significa a volte sentirsi svuotate. La maternità – biologica o spirituale – non è un’immagine perfetta da pubblicità. È un dono che passa attraverso il sacrificio. Ma è anche ciò che rende la vita feconda. Allora forse la frase iniziale smette di sembrare provocatoria e diventa semplicemente vera: dire “donna” è, in un certo senso, dire “madre”. Non perché tutte debbano avere figli biologici, ma perché tutte sono chiamate a generare vita.

E una società che dimentica questo, che riduce la donna a funzione o la spinge a imitare modelli maschili, non la libera: la impoverisce. Perché le toglie proprio ciò che ha di più prezioso. La sfida di oggi non è cancellare la differenza, ma riscoprirla. Non è negare la maternità, ma allargarla. Non è uniformare l’amore, ma riconoscere che esistono modi diversi – e complementari – di amare. Ed è proprio lì, in quella differenza accolta e vissuta, che nasce davvero la vita.

Antonio e Luisa

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Quando si parla di apertura alla vita nel matrimonio cristiano, si rischia spesso di cadere in due errori opposti: da una parte una rigidità che riduce tutto a regole fredde, dall’altra una libertà senza criteri che giustifica qualsiasi scelta. In mezzo, però, c’è la proposta profonda di Humanae Vitae: gli sposi sono chiamati ad essere aperti alla vita, ma possono, per gravi motivi, decidere di rimandare o evitare temporaneamente una gravidanza attraverso i metodi naturali.

Per evitare fraintendimenti, però, bisogna dire una cosa con chiarezza: nel rito del matrimonio gli sposi promettono di essere aperti alla vita, di accogliere i figli come dono. Questo significa che la maternità e paternità responsabile non può essere interpretata come una scelta chiusa in partenza alla vita. In altre parole, non può significare: “non vogliamo figli”. L’apertura alla vita è parte essenziale del sì che gli sposi si sono detti davanti a Dio. Almeno un figlio, come espressione concreta di questa apertura, non è un dettaglio opzionale, ma un segno reale di quella promessa. Allo stesso tempo, è fondamentale dire con altrettanta chiarezza che se i figli non arrivano, questo non dipende semplicemente dalla volontà della coppia e non può essere considerato una chiusura alla vita: ci sono situazioni, limiti e sofferenze che non sono scelti e che non tolgono nulla alla verità dell’apertura del cuore degli sposi.

Il punto decisivo, allora, non è tanto se esistano motivi gravi. Il punto è: chi li riconosce? Molti cercano una lista precisa: “questo è grave, questo no”. Ma la vita reale non funziona così. Ogni coppia ha una storia unica, fatta di ferite, limiti, responsabilità e possibilità concrete. Ridurre tutto a criteri esterni significa non aver compreso fino in fondo la grandezza del sacramento del matrimonio.

Nel matrimonio, infatti, gli sposi non sono semplicemente due persone che cercano di applicare delle norme. Sono consacrati. Attraverso il sacramento ricevono una partecipazione reale alla vita di Cristo e portano dentro di sé i doni battesimali: regalità, sacerdozio e profezia. Ed è proprio la regalità che illumina questo tema. Essere re, nella prospettiva cristiana, non significa dominare, ma discernere. Significa governare la propria vita secondo Dio, non vivere in modo automatico, non lasciarsi guidare solo dall’istinto o dalla paura, ma fermarsi, ascoltare, pregare e scegliere.

Applicato alla questione della vita, questo vuol dire che gli sposi sono chiamati a chiedersi: è questo il momento giusto per accogliere un figlio? Non in modo egoistico, ma nella verità della loro situazione concreta. Ci possono essere motivi psicologici, come una fragilità emotiva, una depressione postpartum, una stanchezza profonda che renderebbe difficile accogliere una nuova vita con equilibrio. Ci possono essere motivi relazionali, quando la coppia attraversa una crisi e ha bisogno di ritrovarsi. Ci possono essere motivi medici, quando una gravidanza comporta rischi seri. E ci possono essere anche motivi economici, quando la precarietà è tale da mettere in discussione il bene stesso della famiglia.

Sono questi “gravi motivi”? A volte sì. Ma non esiste una risposta valida per tutti. Ed è qui che bisogna essere chiari: nessuno dall’esterno può stabilirlo al posto degli sposi, neanche il Papa, neanche il padre spirituale. Questo non significa che siano inutili, al contrario. Il Magistero illumina, offre criteri, custodisce la verità. Il padre spirituale accompagna, aiuta a fare chiarezza, sostiene nel cammino. Ma non possono sostituirsi alla coscienza degli sposi, perché sono gli sposi, dentro il sacramento, ad essere responsabili davanti a Dio della loro scelta.

Attenzione però: questo non è soggettivismo, non è un “ognuno fa quello che vuole”. È molto più esigente. Significa che la decisione non nasce dalla comodità, ma dalla verità. Non dal “ci va” o “non ci va”, ma da un discernimento serio e onesto. Significa mettersi davanti a Dio e chiedere: “Signore, cosa è bene per noi, adesso?”. Ed è qui che emerge un punto decisivo: il rischio dell’autoinganno. È facilissimo chiamare “grave motivo” ciò che in realtà è paura, chiusura o egoismo. È facile convincersi che non è il momento, quando in realtà si sta evitando una fatica o una fiducia più grande.

Per questo la vera domanda non è solo: il motivo è grave? La vera domanda è: è vero? È una scelta che nasce dall’amore oppure dalla paura? È una decisione condivisa oppure uno dei due la subisce? È stata portata davanti a Dio oppure è rimasta solo nei nostri ragionamenti? Questo è il livello adulto della fede nel matrimonio.

Dentro questo discernimento c’è un altro punto fondamentale che Paolo VI mette con forza: ogni atto coniugale è chiamato a custodire due dimensioni inseparabili, quella unitiva e quella procreativa. L’amore degli sposi non è mai solo unione affettiva o solo apertura alla vita, ma entrambe le cose insieme. Quando queste due dimensioni vengono separate, si rompe qualcosa di profondo. Non è più l’amore pieno, ma una sua riduzione. Per questo i metodi naturali rispettano questa unità: non manipolano l’atto, ma si inseriscono nel ritmo della vita, lasciando che l’amore resti vero sia nella sua dimensione di comunione sia nella sua apertura alla fecondità.

I metodi naturali, allora, non sono semplicemente una tecnica per evitare gravidanze. Sono uno stile di vita. Chiedono dialogo, rispetto, capacità di attendere. Aiutano la coppia a non separare mai l’amore dalla verità del corpo. Non eliminano la responsabilità, la aumentano. Perché costringono gli sposi a parlarsi davvero, a confrontarsi, a scegliere insieme, senza scorciatoie.

E proprio qui si capisce la grandezza della vocazione matrimoniale: Dio si fida degli sposi. Non li tratta come bambini da guidare passo passo, ma li chiama a diventare adulti nell’amore, partecipi della sua stessa responsabilità. Certo, questo implica anche il rischio di sbagliare, ma è un rischio che Dio accetta, perché è l’unico modo per far crescere un amore vero.

In fondo, la domanda non è: qual è il minimo che devo fare per essere a posto? La vera domanda è: come posso amare davvero, qui e ora, nella mia situazione concreta? È lì che si gioca tutto. È lì che gli sposi vivono la loro regalità, il loro sacerdozio, la loro profezia. È lì che diventano davvero ciò che sono: responsabili dell’amore che hanno ricevuto.

Antonio e Luisa

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“Son tutte belle le mamme del mondo…” cantava una vecchia canzone, con quella melodia dolce che sa di casa, di domeniche serene, di grembiuli profumati di pane e di carezze. Ed è vero: tutte le mamme sono belle. Ma non solo perché sorridono nelle foto di famiglia o perché sanno preparare la cena con un gesto d’amore. Sono belle perché riflettono il volto di Dio, che è tenerezza, fedeltà e dono totale.

All’avvicinarsi del giorno dedicato a loro, è importante celebrare non solo l’aspetto affettivo, ma ragionare sulla vocazione più alta della femminilità: quella di accogliere, custodire e donare la vita. Ogni madre — biologica o spirituale, giovane o anziana, sana o sofferente — partecipa al mistero stesso della maternità di Maria, la Madre di Dio e nostra Madre.

La canzone dice “son tutte belle”, e la fede cattolica ne svela il segreto: la vera bellezza della madre non è solo esteriore, ma è la bellezza del dono. È il riflesso di un amore che non tiene nulla per sé. Belle sono le mamme che vegliano accanto a una culla, ma anche quelle che restano sveglie accanto a un letto d’ospedale. Belle sono le mamme che accompagnano i figli a scuola e quelle che li affidano al Cielo perché li hanno perduti troppo presto. O i cui figli non sono nati a questo mondo ma direttamente Lassù. Belle sono le mamme che sorridono, ma anche quelle che piangono in quanto non hanno potuto avere un bimbo, nonostante lo avessero tanto desiderato.

E, poi, ci sono le madri spirituali: le consacrate, le catechiste, le donne che, senza generare figli biologici, generano vita nelle anime, accolgono, educano, consolano. Anche loro appartengono a quel coro che canta: “Son tutte belle le mamme del mondo”. Perché si può essere madri nel corpo e nello spirito, madri nel cuore e nello spendersi per gli altri, madri di figli altrui cui si riesce a donare tutto l’amore possibile. Madri nella gioia e nel dolore, madri sulla terra e madri per sempre. C’è una luce, nei volti delle madri, che non si spegne mai: è la luce della carità incarnata, dell’amore che sa essere crocifisso e risorto. È la stessa luce che brillava negli occhi di Maria ai piedi della Croce, quando il dolore e la fede si fondevano in un unico “fiat”.

In questa festa, non possiamo dimenticare le mamme che camminano tra le fatiche e le ombre. Le mamme sole, che portano tutti i pesi nel cuore, eppure trovano sempre un sorriso per i figli. Le mamme che lottano contro la malattia, che offrono il proprio dolore come preghiera nascosta. Le mamme che si sentono inadeguate, che temono di non farcela, ma continuano ad amare con tutto ciò che hanno. A loro, la Chiesa dice: voi siete simili a Maria. Perché anche Lei ha conosciuto la solitudine, l’angoscia, la paura. Ma non ha mai smesso di credere. Ogni madre che resiste, che perdona, che continua a sperare, anche quando tutto sembra perduto, è una testimonianza vivente della forza di Dio nel mondo.

E poi c’è Lei, la Madre per eccellenza, Maria, la “piena di grazia”, la donna che ha dato il suo “sì” perché la Vita potesse entrare nel mondo. Tutta la bellezza delle mamme trova in Lei la sua sorgente. Quando diciamo che “sono tutte belle”, è perché in ciascuna di loro brilla un riflesso di Maria. È Lei che insegna a ogni madre come custodire, come perdonare, come sperare. È Lei che consola le mamme che soffrono, che abbraccia quelle che hanno perso un figlio, che sorride a quelle che non smettono di pregare per i loro ragazzi lontani. Nessuna mamma è sola, se si affida a Maria. Ogni dolore può diventare offerta, ogni fatica può diventare grazia. Perché la maternità, nella sua verità più profonda, è una partecipazione al mistero stesso dell’amore di Dio che crea e salva.

Fabrizia Perrachon

“Battiti d’amore vero”: testo di Fabrizia Perrachon, voce e musica di Marco Mammoli, realizzazione artistica di Michele Rosati. FINALMENTE LA CANZONE E’ USCITA SU YOUTUBE! Ascoltatela, cantatela, imparatela e diffondetela da questo link. Per acquistare i miei libri clicca qui. Desideri offrirmi un caffè, un cappuccino o una spremuta? Clicca qui! Mi darai una mano fondamentale nel sostenere tutte le mie numerose attività di evangelizzazione e diffusione della speranza cristiana! Grazie davvero dal profondo del cuore. Fabrizia

Tutti sogniamo un amore che possa resistere alle tempeste della vita, un amore eterno, che sia per noi un porto sicuro. E spesso si ha la convinzione che questo amore debba arrivare a noi quasi senza sforzo. La vita, in realtà, ci insegna che nulla si ottiene senza fatica. E questo lo sappiamo bene in altri ambiti: sappiamo che per avere un buon lavoro, occorre impegnarsi ogni giorno. Sappiamo che per conseguire un diploma o una laurea, dobbiamo essere costanti nello studio.

Ma per quanto riguarda l’amore, sembra che questo debba arrivare a noi quasi senza sforzo. Nessuna cosa può continuare a vivere se noi per primi non la alimentiamo. E questo ci mette di fronte ad una realtà chiara: l’amore, se non cresce, muore. Nella fase iniziale, quella dell’innamoramento, siamo rapiti dalla bellezza dell’altra persona, tutto in lei ci sembra dolce e magico e siamo entusiasti all’idea di aver trovato una persona con cui condividere la nostra prospettiva di vita. Dopo poco tempo, però, iniziamo a scorgere le differenze, i limiti di quella persona.

E molte relazioni finiscono proprio qui, perché non ci si pone nella condizione di alimentare e rinnovare l’amore. La verità è che l’amore finisce quando smettiamo di curarlo.

L’amore finisce quando rinuncio a vedere l’altra persona come il dono di Dio per me, quando dimentico la bellezza che mi ha fatto innamorare di lei, quando dentro di me si insinua l’accusa, silenziosa e potente. L’amore finisce quando preferisco vedere quello che ci divide rispetto a quello che ci unisce, quando mi chiudo nelle mie ragioni e non investo più nel progetto da costruire. Sono le mie ragioni ad avere la meglio sull’edificazione dell’amore.

La Parola ci dice che colui che divide è l’accusatore, il demonio. Non a caso talvolta la relazione diventa un vero e proprio campo di battaglia in cui non si fa altro che accusarsi delle proprie mancanze. Serve tanta forza di volontà per spezzare quel circuito e tornare al bene che ci unisce. A volte basta un solo sguardo, una parola dolce che ci ricorda quanto di bello abbiamo costruito insieme; altre volte servono più tempo e tanta delicatezza nell’accostarsi all’altro. Abbiamo bisogno di ricordarci quanto di bello stavamo costruendo, quanto stavamo crescendo insieme, nonostante i nostri limiti e le nostre mancanze.

Quando orientiamo il nostro sguardo al bene che ci unisce, allora tutto cambia: ogni divergenza nella relazione è un’occasione da superare, ogni difficoltà diventa la possibilità per crescere insieme, mano nella mano. Affrontare tutto questo insieme regalerà alla coppia dei memoriali preziosi da custodire, momenti in cui facciamo memoria delle prove che abbiamo attraversato e di cui Dio è il testimone prezioso. Il mondo ci insegna che le separazioni sono all’ordine del giorno e la vera magia sta nel custodire l’amore per chi ho accanto, nel preservare l’amore che Dio ci ha messo nel cuore.

Il libro dell’Ecclesiaste ci dice: “Meglio essere in due che uno solo, perché otterranno migliore ricompensa per la loro fatica. Infatti, se cadono, l’uno rialza l’altro. Guai invece a chi è solo: se cade, non ha nessuno che lo rialzi. Inoltre, se si dorme in due, si sta caldi; ma uno solo come fa a riscaldarsi? Se uno è aggredito, in due possono resistere: una corda a tre capi non si rompe tanto presto”. (Eccle 4, 9- 12)

Questo passo ci ricorda quanto sia prezioso affrontare la vita insieme ad un’altra persona, ci ricorda che se affidiamo il nostro amore a Dio, esso diviene così radicato da non potersi spezzare tanto presto. “Se amate quelli che vi amano, quale ricompensa ne avete? Non fanno così anche i pubblicani?” (Mt 5,46): Gesù nel Vangelo non ci chiede di amare chi ci ama ma ci chiede di amare proprio quando costa fatica.

Se siamo in grado di amare solo la bellezza dell’altro, in realtà stiamo amando solo le nostre comodità. Non possiamo lamentarci di non vedere l’amore fiorire nelle nostre vite se noi per primi non siamo disposti a far morire i nostri schematismi e il nostro egoismo. Se non siamo disposti ad accogliere l’altro anche nelle sue fragilità. L’amore vero è quello che accoglie nella sua totalità, quello che “tutto scusa, tutto crede, tutto spera, tutto sopporta”. (1 Cor 13, 7)

Possiamo passare una vita intera a rincorrere la nostra idea di amore, finendo per rimanere intrappolati in una rotatoria in cui riproponiamo, con persone differenti, lo stesso schema comportamentale. Senza imboccare mai una strada, possiamo continuare a sperare che la situazione cambi da sé. Ma nulla può cambiare se noi per primi non cambiamo il nostro sguardo. Attribuire la responsabilità degli eventi agli altri o a quello che accade ci rende spettatori della nostra stessa vita.

Quando realizziamo nel nostro cuore una vera conversione, ovvero un cambiamento di rotta, allora saremo in grado di vedere che le mancanze che imputo all’altro sono anche le mie, che le sue fatiche possono essere strumento di crescita per me e per noi. E allora il nostro sguardo cambierà. Chiediamo a Dio di donarci uno sguardo limpido, uno sguardo nuovo, che non sia più accusatorio ma che possa accogliere e proteggere le fragilità altrui come un tesoro prezioso. Uno sguardo che accolga e preservi la bellezza di chi abbiamo accanto e la relazione che Lui ci ha donato.

Francesca Parlangeli

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Dai «Discorsi» di san Gregorio di Nissa, vescovo (Disc. sulla risurrezione di Cristo, 1; PG 46, 603-606. 626-627) È venuto il regno della vita ed è stato distrutto il dominio della morte. Una diversa generazione è apparsa, e una vita diversa e un diverso modo di vivere. La nostra stessa natura ha subìto un cambiamento. […] «Questo è il giorno che ha fatto il Signore» (Sal 117, 24), giorno ben diverso da quelli che furono stabiliti all’inizio della creazione del mondo e che si misurano col trascorrere del tempo. Questo giorno segna l’inizio di una nuova creazione. Poiché in questo giorno Dio crea un cielo nuovo e una terra nuova, come afferma il Profeta. E quale cielo? Il firmamento della fede in Cristo. E quale terra? Un cuore buono, come disse il Signore, una terra avida della pioggia che la irriga e che produce abbondante messe di spighe. […] In questo giorno viene creato il vero uomo ad immagine e somiglianza di Dio. E non deve divenire il tuo mondo questo inizio: «Questo giorno che ha fatto il Signore»? Questo giorno e questa notte che il Profeta disse diversi dagli altri giorni e dalle altre notti? […]

Potrà sembrare strano che qualcuno vissuto nel IV secolo dopo Cristo abbia qualcosa da dire a noi che viviamo a sedici secoli di distanza, eppure è proprio così, e succede perché i santi sono coloro che più di altri hanno approfondito le realtà della nostra fede divina e cattolica ed hanno compreso il cuore umano anche negli angoli più remoti. Le due conoscenze sembrano antitetiche ma in realtà sono complementari perché conoscendo meglio il Creatore si possono conoscere meglio le sue creature.

Continua la gioia pasquale della sposa di Cristo, la Chiesa, la quale canta ancora: «Questo è il giorno che ha fatto il Signore» (Sal 117, 24), e sicuramente si riferisce al giorno della Risurrezione di Cristo, ma san Gregorio ci dona una sfumatura non indifferente di questa espressione. Il santo vescovo ci spiega infatti : giorno ben diverso da quelli che furono stabiliti all’inizio della creazione del mondo e che si misurano col trascorrere del tempo, che con un linguaggio moderno potremmo descrivere il giorno dello “start“, oppure il giorno in cui si è riformattato l’hard disk, per dirla con gli informatici.

Quel giorno glorioso non è stato semplicemente un giorno un po’ più speciale di altri, infatti san Gregorio ci dice tra le righe che questo giorno non è da annoverare tra quelli che si misurano col trascorrere del tempo, ma esso travalica il tempo (e lo spazio).

Cosa ce ne faremmo di un dio che, sta bene che sia pure risorto dai morti, ma che alla fine quella sua risurrezione rimane un evento chiuso e circoscritto in un passato lontano da noi di circa 20 secoli? Che ha a che fare con il mio presente quel giorno, sia pure glorioso, del passato? Se fosse solo un giorno speciale per quel Gesù di Nazareth, magari mi farebbe piacere per lui e poco più, potrei anche uscirmene fuori con frasi del tipo : congratulazioni per la tua risurrezione, sei stato super, mi fa piacere per te, adesso però io ho il mio presente da vivere quindi auguri e… alla prossima!

Ma san Gregorio ci dice che quel giorno è il giorno di una nuova creazione, di un nuovo cielo e di una terra nuova, un nuovo mondo quindi, e questo mondo è quello che vive dentro ciascuno di noi: è il nostro cuore, la nostra umanità nuova. Basta solo che noi crediamo e ci lasciamo traformare in un nuovo mondo, buttando via il vecchio mondo che ci opprimeva con le sue decadenze e le sue brutture. Perché tutto ciò avvenga è necessario credere nell’onnipotenza di Dio: se ha sconfitto davvero la morte, cosa vuoi che sia per Lui risanare un matrimonio malato ? Dio risponderebbe: e che ci vuole?

Il problema non sta quindi nella sua onnipotenza ma nella nostra risposta a Lui, sta nel credere che anche oggi è «Questo è il giorno che ha fatto il Signore», oggi è il giorno propizio, questo giorno che ha fatto il Signore è un giorno eterno perché ogni giorno della nostra vita terrena è quel giorno, ma non bisogna aspettare il “domani del mai” che assomiglia a quel fatidico Lunedì in cui si comincia la dieta, cioè mai.

Cari sposi, se sentite che il vostro matrimonio è un po’ malato non aspettate domani, oggi è il giorno che ha fatto il Signore; se avete delle ferite da rimarginare, dei perdoni da dare, delle scuse da chiedere non aspettate domani perché oggi è il giorno che ha fatto il Signore; se dovete togliere un po’ di polvere dalla vostra relazione non aspettate domani perché oggi è il giorno che ha fatto il Signore. Ci vuole coraggio per credere, ma ce ne vuole di più per cominciare a cambiare, non perdiamonci d’animo e ne vedremo delle belle nel nostro matrimonio.

PS: san Gregorio di Nissa era fratello di san Basilio Magno.

Giorgio e Valentina

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Cari sposi, siamo nel cuore del tempo pasquale e siamo invitati a continuare ad assimilare ancora una volta l’evento più importante della nostra vita. La domanda che risuona nel cuore e che vogliamo condividere è: cosa mi ha lasciato il Triduo Pasquale nella vita? Cosa ha cambiato di me?

In questo senso, oggi la Parola ci sfida in modo speciale perché Gesù parla di pace e tutto ciò cade in un momento che di pace sembra non avere proprio nulla. Ma se facciamo attenzione al contesto del Vangelo, ci accorgiamo che Gesù non era in una situazione così distante dalla nostra: Lui sta rincuorando gli apostoli, mitigando un clima di paura, per l’appunto quando nel suo cuore albergava solo tristezza e angoscia per la sua morte imminente.

Gesù dice ai Dodici: “Non sia turbato il vostro cuore” (Gv 14,1). Il verbo greco originale non parla semplicemente di uno stato d’animo ma del risultato di uno sconvolgimento, di un crollo dei punti di appoggio. Essere turbati è una condizione in parte passiva dinanzi a qualcosa che ci ha travolti. Ci dice il Catechismo che: “La pace è dono di Dio, è affidata alla libertà responsabile degli uomini» (Catechismo della Chiesa Cattolica, n. 2304). Ecco allora che la pace che Gesù offre non dipende dall’assenza di conflitti esterni ma dalla certezza di essere amati dal Padre.

Ma allora come fa a rassicurarci Gesù? La risposta sta nella sua Parola: “Quando sarò andato e vi avrò preparato un posto, verrò di nuovo e vi prenderò con me, perché dove sono io siate anche voi” (Gv 14,3). Il problema che minaccia il cuore è la paura che non ci sia un posto per noi, che non ci sia una dimora, una casa sicura. Sant’Agostino lo aveva già intuito: “Ci hai fatti per te, e il nostro cuore è senza pace finché non riposa in te” (Confessioni, I, 1). Questa “inquietudine nativa” di cui parla il Vangelo non è un difetto ma è la struttura dell’anima umana, aperta all’infinito e che nulla di materiale, per quanto affidabile e solido, può gratificare.

Come sposi, portate pure voi questa stessa inquietudine nella vita coniugale, magari ci si aspetta che il matrimonio acquieti e guarisca la solitudine, che il coniuge riempia ogni vuoto e renda felici; eppure, la Chiesa ci ricorda che solo Dio è la risposta ultima al cuore umano e il vostro amore è una strada verso il Padre, non la Mèta definitiva. Che bello quanto ci ricorda San Giovanni Paolo II:

“Questa comunione coniugale affonda le sue radici nella naturale complementarità che esiste tra l’uomo e la donna, e si alimenta mediante la volontà personale degli sposi di condividere l’intero progetto di vita, ciò che hanno e ciò che sono: perciò tale comunione è il frutto e il segno di una esigenza profondamente umana. Ma in Cristo Signore, Dio assume questa esigenza umana, la conferma, la purifica e la eleva, conducendola a perfezione col sacramento del matrimonio: lo Spirito Santo effuso nella celebrazione sacramentale offre agli sposi cristiani il dono di una comunione nuova d’amore che è immagine viva e reale di quella singolarissima unità, che fa della Chiesa l’indivisibile Corpo mistico del Signore Gesù.” (San Giovanni Paolo II, Familiaris Consortio, n. 19).

Gesù non ci dà una mappa, non ci fa passare per scorciatoie facili perché quando Tommaso chiede: “Signore, non sappiamo dove vai; come possiamo conoscere la via?” (Gv 14,5), la risposta di Gesù è tassativa nella sua semplicità: “Io sono la via, la verità e la vita” (Gv 14,6). La strada che ci indica è la stessa che percorre Lui perché quando una coppia incontra Cristo, quando ha memoria di Lui, allora la strada cambia, sebbene sia difficile. L’unica cosa che conta è restare con Lui, costi quel che costi.

Seguire Cristo è come affidarsi a una buona guida alpina. Non serve conoscere ogni sentiero: basta mettere i piedi dove li mette Lui, le mani dove le mette Lui. Lentamente, si arriva in vetta. Questa è la risposta profonda alla nostra inquietudine: seguire Cristo è ciò che ci tirerà fuori dalla confusione, dai nostri tentativi maldestri di trovare da soli la strada.

Cari sposi, il vostro matrimonio è una delle forme concrete in cui Dio vi sta portando verso di Sé. Ogni momento della vita coniugale – la gioia, la fatica, la tenerezza, il perdono – è una strada verso il Padre. Perciò non perdeteLo mai di vista, restate con Lui e nella vostra casa ogni giorno, potrete rendere presente il volto del Padre.

ANTONIO E LUISA

Gesù non dice solo “vi mostro la strada”, ma “io sono la via”. Questo cambia tutto. Non è un modello da imitare a distanza, è una presenza da accogliere dentro la relazione. È verità, perché in Lui vediamo cosa significa amare davvero: donarsi, perdere per ritrovarsi, restare anche quando costa. Ma è anche vita, e qui tocchiamo il punto più concreto per la coppia. Se pensiamo che l’altro ci basti, che il senso si chiuda nel “noi due”, prima o poi ci svuotiamo. Diventiamo mendicanti d’amore, sempre in attesa che l’altro ci riempia. E l’altro non ce la fa.

Solo se l’amore attinge a Cristo diventa sorgente e non richiesta continua. Solo se Lui è dentro, non ci consumiamo ma ci generiamo. Questa è la verità: non basta amarsi, bisogna lasciarsi amare da Lui per imparare ad amare davvero.

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Il corpo è il primo linguaggio dell’amore. Prima ancora delle parole, prima ancora delle promesse, c’è qualcosa che parla già: uno sguardo che si apre, un gesto che si dona, una presenza che si avvicina. È come se fossimo “scritti” per l’incontro. Il corpo, nella sua concretezza, dice già ciò che il cuore desidera: essere visto, accolto, amato.

Se ci fermiamo a osservare, scopriamo che il corpo dell’uomo e quello della donna raccontano due movimenti diversi ma profondamente complementari. Il corpo maschile porta dentro di sé una tensione verso l’esterno: è fatto per uscire, per muoversi, per andare incontro alla realtà. Il corpo femminile, invece, custodisce una capacità unica di accoglienza: è spazio, è dimora, è luogo in cui la vita può essere accolta e fatta crescere.

Non è solo una differenza fisica. È un linguaggio più profondo. L’uomo tende a donare, la donna a ricevere e trasformare. L’uomo si protende, la donna custodisce. Questa differenza si esprime in modo ancora più evidente nell’intimità sessuale. Lì il corpo parla senza filtri. L’uomo entra, la donna accoglie. L’uomo si dona andando verso l’altro, la donna si dona ricevendo dentro di sé. E dentro questi due movimenti non c’è opposizione, ma una promessa: quella della comunione.

Il problema nasce quando questa differenza smette di essere vissuta come dono e diventa difesa. Quando l’uomo, invece di donarsi, controlla o si ritira. Quando la donna, invece di accogliere, si chiude o si perde. Allora l’amore si confonde, diventa fatica, a volte lotta. Non perché la differenza sia sbagliata, ma perché è stata ferita.

Dentro ognuno di noi, infatti, ci sono dinamiche profonde che spesso non vediamo. Reagiamo, più che scegliere. Ci difendiamo, più che donarci. L’uomo può irrigidirsi in una forza che non protegge più ma domina. La donna può cercare sicurezza perdendo la libertà interiore. E così, invece di incontrarsi, ci si scontra o ci si evita.

E qui entra in gioco il matrimonio, che non è semplicemente un punto di arrivo, ma un cammino. Un cammino esigente, concreto, quotidiano. Un cammino verso la libertà. Non la libertà di fare ciò che si vuole, ma quella più profonda: la libertà di essere se stessi senza paura. Nel matrimonio, giorno dopo giorno, siamo chiamati a lasciar cadere le difese. Quelle maschere sottili che indossiamo per proteggerci. Quelle rigidità che ci fanno sembrare forti ma ci tengono lontani. Quelle chiusure che evitano il dolore ma impediscono anche l’amore.

Amare davvero significa esporsi. Significa mostrarsi per quello che si è, senza costruire un personaggio. E questo fa paura. Perché implica il rischio di non essere accolti. Ma è anche l’unica strada per vivere una comunione vera. Quando un uomo, nella relazione, smette di dimostrare e inizia a donarsi, la sua mascolinità diventa piena. Non è più affermazione, ma presenza. Non è più controllo, ma protezione che libera. E quando una donna smette di trattenere o di adattarsi per paura di perdere, e inizia ad accogliere restando se stessa, la sua femminilità fiorisce. Non è più dipendenza, ma apertura viva, capace di generare relazione. Questo è il punto: il matrimonio diventa il luogo dove impariamo a essere uomini e donne fino in fondo. Non secondo modelli rigidi o stereotipi, ma secondo la verità più profonda del nostro cuore.

E quando qualcosa si rimette in ordine dentro, cambia tutto. L’amore non è più una gara a chi ha ragione. Non è più una richiesta continua di conferme. Diventa una danza. Una danza in cui ciascuno resta se stesso, ma per l’altro. E in questa danza, corpo e cuore si parlano: il corpo esprime ciò che il cuore desidera, e il cuore si lascia educare da ciò che il corpo sceglie di vivere. Questo si vede in modo molto concreto nel dialogo quotidiano. Uomini e donne, spesso, parlano lingue diverse. Lui tende a cercare soluzioni, lei cerca connessione. Lui vuole sistemare, lei vuole essere ascoltata. E qui nascono tanti fraintendimenti.

Ma il punto non è stabilire chi ha ragione. Il punto è imparare a entrare nel mondo dell’altro. Per un uomo, significa fermarsi e ascoltare senza dover risolvere subito. Per una donna, significa non leggere ogni silenzio come distanza, ma anche come un modo diverso di elaborare. Il dialogo vero non è convincere, ma incontrare. È uscire dalla propria prospettiva per fare spazio all’altro. E questo richiede umiltà. Richiede un cuore che non sia chiuso nella difesa, ma aperto alla relazione.

Perché la comunione non è fusione. Non è annullarsi. È qualcosa di più maturo e più bello: restare distinti, ma uniti. Non confondersi, ma scegliersi. Non assorbirsi, ma donarsi. Ed è qui che si intravede qualcosa di ancora più grande. La relazione tra uomo e donna non è solo una realtà umana: è un riflesso di Dio. Un Dio che non è solitudine, ma comunione. Padre, Figlio e Spirito Santo: distinti, eppure uno nell’amore. Per questo l’amore tra uomo e donna non trova la sua pienezza nel possesso, ma nel dono. Come ricordava San Giovanni Paolo II, l’uomo non può realizzarsi se non attraverso un sincero dono di sé. È lì che accade tutto. È lì che il cuore si apre davvero.

Ma per vivere questo, serve un cuore nuovo. Un cuore che non abbia paura delle proprie fragilità. Che non si difenda continuamente. Che non viva l’altro come una minaccia, ma come una possibilità. Allora la forza dell’uomo può diventare tenerezza senza perdere solidità. E la sensibilità della donna può diventare profondità senza trasformarsi in fragilità. Entrambi riflettono qualcosa dell’amore di Cristo: un amore forte e mite, deciso e accogliente. Questo cammino non è immediato. È fatto di passi, di cadute, di ripartenze. Ma è reale. E il matrimonio è proprio questo spazio concreto dove accade: il luogo in cui, giorno dopo giorno, impariamo a togliere le armature e a restare veri.

E quando questo accade, si scopre una verità che cambia tutto: le differenze non dividono, rivelano. Non allontanano, ma chiamano alla comunione. In fondo, il desiderio è uno solo. Non essere perfetti. Ma essere amati davvero. Essere visti. Essere accolti. E quando questo accade, uomo e donna scoprono di essere due strade diverse che portano allo stesso mistero: l’amore che viene da Dio e che, attraverso loro, prende carne.

Antonio e Luisa

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Ci sono scelte che, se dovessi basarmi solo su quello che sento, non farei mai. Una di queste è l’adorazione del mercoledì mattina. Da qualche mese io e Luisa abbiamo deciso di ritagliarci quell’ora, dalle sei alle sette, davanti a Gesù.

E ogni volta è una piccola lotta. La sveglia suona e il corpo protesta. La mente cerca scorciatoie: “Se saltassimo solo questa volta?”. Non c’è niente di eroico in quel momento, anzi. È tutto molto concreto, molto umano. A volte ti accorgi che stai già contrattando: “Oggi sono più stanco”, “questa settimana è pesante”, “posso recuperare un altro giorno”. Eppure, proprio lì, nel momento più fragile, si gioca qualcosa di decisivo: non seguire semplicemente l’onda di ciò che senti, ma scegliere ciò che, in profondità, sai che ti fa bene.

Perché poi ci andiamo. E quando entriamo in chiesa, nel silenzio di quell’ora, succede qualcosa che non si riesce a spiegare fino in fondo. Non è un fare. È un sostare. Non risolvo problemi, non produco niente, non porto a casa risultati visibili. Non esco con una lista di cose fatte. Eppure esco diverso. Più raccolto. Più centrato. Più libero dentro. Come se, senza accorgermene, qualcosa si fosse riallineato. Come quando rimetti una bussola a nord: non vedi il movimento, ma poi tutto torna a orientarsi.

A volte quell’ora passa veloce, altre volte sembra non finire mai. Ci sono momenti di pace e altri di distrazione, momenti in cui preghi e altri in cui stai semplicemente lì. Ma anche questo fa parte del cammino: restare, senza scappare. Ed è proprio in questa fedeltà semplice, quasi nascosta, che qualcosa dentro di te cambia lentamente, senza rumore.

E la cosa più sorprendente è quello che accade tra me e Luisa. Stare lì insieme, senza parlare, senza dover dimostrare nulla, senza ruoli da interpretare… crea un’unità che non nasce dallo sforzo ma dalla presenza. È un “noi” che si costruisce in silenzio. Non perché ci guardiamo, ma perché guardiamo nella stessa direzione. Questo cambia il modo di stare insieme anche fuori da lì, nelle piccole cose di ogni giorno.

Perché nella vita quotidiana siamo spesso presi da mille cose: impegni, figli, lavoro, stanchezza. È facile ridurre la relazione a una gestione: organizzare, risolvere, incastrare. Invece quell’ora rompe il ritmo. Ci ricorda che prima di essere due persone che fanno funzionare qualcosa, siamo due persone che ricevono qualcosa. E lì capisci che la relazione non si regge solo sulle vostre forze, sulle vostre capacità, sui vostri equilibri sempre un po’ instabili. C’è Qualcuno che la sostiene. E quando lo riconosci, smetti di chiedere all’altro ciò che non può darti e inizi a vivere il rapporto con più verità.

C’è meno pretesa, meno bisogno di controllare, più libertà di amare. Però c’è anche un’altra faccia di questa esperienza, meno “consolante”. Stare davanti a Gesù non è sempre rassicurante, anzi, a volte è scomodo. Perché lì non hai più alibi. Non puoi riempire il tempo, non puoi distrarti davvero, non puoi raccontarti che va tutto bene quando non è così. Sei davanti a Uno che ti ama davvero, e proprio per questo ti vede fino in fondo.

E allora emergono le incoerenze, le fatiche, i peccati. Emergono quei piccoli atteggiamenti quotidiani che magari fuori giustifichi: una parola detta male, una chiusura, un egoismo sottile. Lì diventano chiari. Non perché qualcuno ti accusa, ma perché la luce fa vedere. E questo mette a disagio, perché una parte di noi vorrebbe essere accolta senza dover cambiare, vorrebbe sentirsi amata restando comoda nelle proprie abitudini, vorrebbe una pace senza passare dalla verità. Ma quando sei lì capisci che l’amore vero non ti lascia fermo: ti accoglie, sì, ma nello stesso tempo ti chiama a crescere. E crescere costa. Costa riconoscere ciò che non va senza giustificarti. Costa lasciare certe rigidità, certi modi di reagire, certe difese automatiche. Costa perché significa uscire da ciò che conosci, anche quando ti fa stare male ma ti dà sicurezza.

Eppure, proprio in quella fatica, senti anche qualcosa di diverso: non sei solo a farcela. Non sei tu che devi sistemarti per essere degno. Sei amato così come sei, e proprio per questo puoi iniziare a cambiare davvero. Non per paura, non per senso di colpa, ma perché ti senti guardato in un modo nuovo. E allora quell’ora, che all’inizio pesa, diventa uno spazio che costruisce. Costruisce dentro di te una libertà più vera, costruisce nella coppia un’unità più profonda, costruisce uno sguardo nuovo sulla vita quotidiana. Non sempre esco pieno di emozioni, a volte esco ancora stanco, a volte mi sembra di non aver “concluso” nulla. Ma è una stanchezza diversa, più pulita, più onesta, come se avessi tolto un po’ di rumore da dentro.

E piano piano capisco una cosa semplice ma decisiva: non vado lì perché ne ho voglia, ci vado perché ne ho bisogno. E forse, anche nella vita di coppia, il passaggio più importante è proprio questo: smettere di vivere solo seguendo ciò che senti e iniziare a scegliere ciò che ti fa vivere davvero. Perché l’amore, quello vero, non nasce solo da ciò che provi, ma cresce da ciò che scegli, giorno dopo giorno, anche quando costa.

Antonio e Luisa

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È appena uscito nelle sale “Il diavolo veste Prada 2”, sequel acclamato, annunciato, pubblicizzato ovunque. È così, ancora una volta, è utile riflettere partendo proprio dal quotidiano. Sì, perché – purtroppo – c’è qualcosa di affascinante nel male, quando si presenta bene. Non arriva quasi mai con il volto cupo e minaccioso che immaginiamo, ma con eleganza, sicurezza, perfino stile. Viene da pensare al titolo del celebre film “The Devil Wears Prada” , dove tutto è impeccabile, raffinato, desiderabile. Eppure, sotto la superficie, qualcosa consuma, svuota, logora.

Perché la verità è scomoda quanto liberante: il male non seduce con ciò che è brutto, ma con ciò che appare bello. Il male ti uccide con ciò che ti propone. Non ti distrugge con l’orrore, ma con il desiderio. Non ti spinge con la forza, ma ti attira con promesse che sembrano innocue, perfino giuste. Non ti aggredisce, ti lusinga. Ti attrae, ti confonde, ti manipola. “Massì, non c’è niente di male …”. Eppure già solo la parola compare nella frase.

Nel contesto della vita di coppia e del matrimonio, questa dinamica è fin troppo reale. Il male striscia e si insinua nel cuore, nella mente, nell’anima. Non con un “tradisci” urlato, con un “te lo meriti” sussurrato. Non con “lascia tutto”, con “pensa un po’ di più a te stesso”. Non con “smetti di amare”, con “non senti più quello di prima, no?”. E così, piano piano, si rischia davvero di scivolare. Il diavolo non distrugge l’amore con un colpo solo: lo consuma lentamente, rendendo attraente ciò che lo indebolisce. Ti propone libertà senza responsabilità, piacere senza verità, autonomia senza comunione. E mentre sembra offrirti di più, in realtà ti sta togliendo tutto. Anche nel matrimonio. Anche il matrimonio.

Una coppia cristiana oggi vive immersa in un mondo che ha reso tutto immediato, leggero, sostituibile. Anche l’amore. Anche le promesse. “Se non funziona, cambia.” “Se non ti soddisfa, lascia.” “Se ti pesa, evita.” Ma il matrimonio non è una tendenza. Non è la location di punta perché le foto vengono meglio e sono più instagrammabili. Il sacramento nuziale non è una fase, non è un accessorio da cambiare quando non è più “di moda”. È alleanza. Non perché sia tutto semplice, ma perché con Dio tutto è vero.

È scegliere ogni giorno l’altro, anche quando non è perfetto, anche quando non emoziona come all’inizio, anche quando richiede fatica. Perché l’amore non è solo sentimento: è fedeltà che attraversa il tempo. E qui sta la differenza radicale. Il male propone scorciatoie affascinanti. Dio propone strade vere. Il male promette tutto ma poi svuota e distrugge. Dio chiede tutto ma poi riempie e costruisce tutto. Il male dice: “Prendi.” Dio dice: “Dona”

E nella vita sponsale questo si vede chiaramente, perché quando una coppia smette di donarsi e inizia a trattenere, qualcosa si spegne. Quando l’“io” prende il posto del “noi”, l’amore perde respiro. Quando due sposi mettono Dio al centro, però, succede qualcosa di sorprendente: l’amore non semplicemente sopravvive, galleggia, ma cresce, si moltiplica. Diventa più profondo, più libero, più vero. Diventa fecondo. Non perché spariscano le difficoltà, ma perché cambia lo sguardo. Non si più è soli, si è in tre: te, io e soprattutto Dio.

E allora anche le tentazioni, quelle eleganti, quelle ben vestite, quelle che sembrano innocue, perdono forza. Perché vengono smascherate. Il diavolo vestirà anche Prada, sì. Ma resta sempre quello che è. Mentre l’amore vero non si lascia ingannare a lungo. Non è questione di stile ma di preghiera, di amore, di verità. Perché ha imparato a riconoscere ciò che costruisce da ciò che consuma. Ciò che illumina da ciò che abbaglia. Ciò che salva da ciò che, lentamente, “ti uccide con ciò che ti propone”.

Alla fine, la scelta è sempre lì, quotidiana, concreta: seguire ciò che brilla o ciò che resta. Sul serio. Il matrimonio cristiano, quando è vissuto fino in fondo, è proprio questo: non sceglie ciò che passa, ma ciò che dura. Non ciò che seduce, ma ciò che salva.

E allora, lasciamo che il male si vesta come vuole. Noi vestiamoci di luce, di bellezza, di pienezza di Cielo. Con buona pace della moda, noi “rivestiti di Cristo” (Gal 3, 27).

Fabrizia Perrachon

“Battiti d’amore vero”: testo di Fabrizia Perrachon, voce e musica di Marco Mammoli, realizzazione artistica di Michele Rosati. FINALMENTE LA CANZONE E’ USCITA SU YOUTUBE! Ascoltatela, cantatela, imparatela e diffondetela da questo link. Per acquistare i miei libri clicca qui. Desideri offrirmi un caffè, un cappuccino o una spremuta? Clicca qui! Mi darai una mano fondamentale nel sostenere tutte le mie numerose attività di evangelizzazione e diffusione della speranza cristiana! Grazie davvero dal profondo del cuore. Fabrizia

Oggi voglio raccontarvi quello che mi è successo di bello nei giorni scorsi. Mercoledì 22 aprile ho compiuto 50 anni: un traguardo importante, mezzo secolo, uno di quelli che inevitabilmente ti portano a fermarti un attimo e a ripensare alla tua vita, ma anche alla grazia ricevuta.

Quel giorno, sulla carta, non erano previsti grandi festeggiamenti. Anche perché, dopo il lavoro, le figlie non sarebbero dovute stare con me; inoltre, la sera, io ed Ersilia (della fraternità Sposi per Sempre) avevamo una testimonianza online per la Scuola Nuziale alle 20:30, quindi il tempo a disposizione sarebbe stato comunque poco. Pensavo, insomma, che sarebbe stata una giornata come tante altre: vissuta con gioia, certo, ma senza nulla di speciale. Invece le figlie, 16 e 20 anni, hanno deciso di venire a cena da me. Mia mamma, con cui condivido la casa, aveva comprato un dolce: a fine cena ho acceso le candeline e abbiamo vissuto insieme un momento semplice ma bello di festa.

Il giorno dopo, però, mi sono accorto di non aver ricevuto neppure un bigliettino di auguri dalle figlie e, anche se cercavo di non darci troppo peso, dentro di me un po’ ci sono rimasto male. Pensavo che magari non avevano avuto tempo e che sarebbe arrivato più avanti. Da mia moglie, invece, non mi aspettavo nulla: dalla separazione non mi ha mai mandato neanche un messaggio di auguri, quindi lì non c’era delusione.

Mio fratello, nei giorni precedenti, mi aveva parlato di alcune pratiche bancarie relative a nostra madre e mi aveva chiesto se nel primo pomeriggio sarei stato a casa per aggiornarci: nulla di strano, era successo altre volte in passato. Verso le 15 arriva, entra in casa, poi quasi subito mi dice: “Vieni un attimo fuori in giardino, ti devo far vedere una cosa”.

Esco e su un tavolo vedo una grande torta, con due candeline accese sopra il numero 50 e la scritta “cinquanta anni e non sentirli”; attorno c’erano le figlie, mia cognata, i due nipoti e il fidanzato della figlia più grande, tutti lì, per me. Ovviamente oltre alla torta sono arrivati anche due bei regali, uno da parte delle figlie e l’altro da parte della famiglia di mio fratello. Ho saputo che tutto è stato organizzato dalle nostre due principesse e sinceramente non me lo aspettavo minimamente, perché non era mai accaduto in passato.

Tutto questo racconto per condividere con voi la mia gioia, ma anche per fare delle considerazioni su cui ho riflettuto in questi giorni. Innanzitutto i miei primi 50 anni sono veramente un dono immenso e non scontato, se penso magari ai bambini che vivono nelle zone di guerra e quindi voglio ringraziare Dio perché è un bel traguardo e un grande regalo.

Inoltre, quante volte fissiamo lo sguardo su ciò che non abbiamo: potrei fermarmi a pensare che mia moglie non è più accanto a me, che non posso vivere la pienezza dell’intimità coniugale, che posso vedere le figlie solo in alcuni giorni, che spesso fanno di testa loro, che a volte sembrano non ascoltare nulla, che quest’anno non hanno voluto nemmeno partecipare alla messa di Pasqua. Potrei fermarmi lì, potrei convincermi che tutto sia perduto. Potrei pensare che seminare amore, pazienza, testimonianza, fede, sia inutile. Così rischierei di non accorgermi più dei piccoli e grandi miracoli che il Signore continua a compiere nella mia storia.

Quello che è accaduto mi ha profondamente rincuorato, perché ho sentito chiaramente che Dio mi stava dicendo: “Quello che fai non è sprecato, anche se non vedi risultati immediati”. Le mie figlie, con quella sorpresa, mi hanno regalato molto più di una festa, mi hanno restituito speranza, mi hanno ricordato che l’amore seminato resta vivo, anche quando sembra cadere nel vuoto.

Ho capito ancora una volta che il dono più grande non sono gli anni vissuti, ma accorgersi che Dio continua a scrivere meraviglie dentro la nostra storia concreta, fragile, imperfetta e spesso lo fa attraverso le persone dalle quali non te lo aspetti. I regali più belli, in fondo, sono proprio quelli inattesi. Questa sorpresa mi ha insegnato anche un’altra cosa preziosa: noi vediamo solo un pezzo della storia, Dio la vede tutta.

Quando meno me lo attendo, ecco che spunta un segno, piccolo o grande, ma capace di rimettere luce dove stava tornando il buio. Per questo sento che vale la pena restare fedeli al bene, anche quando sembra inutile. Vale la pena continuare a scegliere ogni giorno chi vogliamo essere, invece di lamentarci, perché l’amore vissuto con verità lascia tracce: magari invisibili per mesi, per anni, ma lascia tracce; poi, un giorno, quelle tracce diventano una strada che qualcuno può percorrere.

Sabato, circondato dalle persone che amo, ho capito che Dio ha continuato a tessere fili, mentre io pensavo che alcuni si fossero interrotti e questo, credetemi, è stato il più bel regalo che avrei potuto ricevere!

Ettore Leandri (Presidente Fraternità Sposi per Sempre)

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SALMO 100   Amore e giustizia voglio cantare, * voglio cantare inni a te, o Signore. Agirò con saggezza nella via dell’innocenza: * quando a me verrai? Camminerò con cuore integro, * dentro la mia casa. Non sopporterò davanti ai miei occhi azioni malvagie; † detesto chi fa il male, * non mi sarà vicino. Lontano da me il cuore perverso, * il malvagio non lo voglio conoscere. Chi calunnia in segreto il suo prossimo * io lo farò perire; chi ha occhi altezzosi e cuore superbo * non lo potrò sopportare. I miei occhi sono rivolti ai fedeli del paese † perché restino a me vicino: * chi cammina per la via integra sarà mio servitore. Non abiterà nella mia casa chi agisce con inganno, * chi dice menzogne non starà alla mia presenza. Sterminerò ogni mattino tutti gli empi del paese, * per estirpare dalla città del Signore quanti operano il male.

Questa mattina le lodi ci donano questo Salmo che è il programma di un re che vuole essere fedele al Signore, ecco perché parla di estirpare gli empi del paese in vari modi. Forse ci potrà sembrare un linguaggio un po’ duro, forse troppo intransigente, ma dobbiamo tenere presente l’epoca in cui è stato redatto, la cultura che respirava il suo autore, una cultura che vedeva nel re la colonna portante di un regno. Non deve allora meravigliarci un linguaggio un po’ rude, a tratti intransigente e drastico, per governare un regno bisognava a volte usare il pugno di ferro per fare in modo che il popolo si sentisse al sicuro e protetto dai criminali.

Quando si ha la responsabilità di altre vite, come nel caso dei genitori nei confronti dei propri bambini, ci si rende conto di quanto possiamo diventare prudenti, quasi diffidenti con persone e cose, inoltre spesso emerge il nostro lato rigoroso, inflessibile ed intransigente pur di salvaguardare la vita dei più piccoli e/o dei più indifesi dei quali sentiamo il peso della responsabilità.

Il discorso invece cambia nel caso in cui la responsabilità che abbiamo è nei confronti di noi stessi; spesso in questo caso ci sentiamo autorizzati a sgarrare le regole, concediamo trasgressioni di varia entità, e siamo subito pronti all’autoassoluzione. Questo perché non sopportiamo il peso della verità su noi stessi, ci guardiamo tutti i giorni allo specchio, ma in fondo vediamo solo un’immagine di noi riflessa. Allo specchio non riusciamo a vedere la profondità del nostro essere, altrimenti ne moriremmo di vergogna, ci sembra meno doloroso quindi usare il velo dell’autoassoluzione con noi stessi col rischio di divenire spietati con gli altri in modo inversamente proporzionale a quanto siamo larghi di maniche con noi stessi.

E il Salmo 100 cosa c’entra con tutto ciò? Esso è una sorta di proclama politico di un re che vuole vivere fedele al Signore… una sorta di promessa elettorale… il candidato quindi si mostra intransigente con il male in varie forme al fine di meritare la benedizione di Dio. Fin qui nulla da obiettare se non per il fatto che anche noi abbiamo un regno sul quale regnare come re, un regno nel quale far perire chi calunnia il prossimo, un regno nel quale non sopportare chi ha occhi altezzosi e cuore superbo… e questo regno è il nostro cuore.

Cari sposi, il regno sul quale dobbiamo regnare è principalmente il nostro cuore, la nostra vita; e non di rado quelli che hanno occhi altezzosi siamo proprio noi stessi, quelli che calunniano il prossimo siamo noi stessi, e così via. Proviamo allora ad applicare queste norme al regno del nostro cuore però con lo stesso rigore del re fedele al Signore… senza sconti al male. Regnare su noi stessi è esercitare il ministero regale battesimale, un dono che come ogni dono porta con sè una responsabilità. Tutto ciò poi si riversa nel matrimonio ampliando ed integrando i doni che ogni coniuge porta nella coppia, sicché il ministero personale diventa la regalità di coppia.

Sembrano discorsi astratti ma basterà un esempio per calare tutto ciò in vita concreta: quante volte ordiniamo a noi stessi di contare almento fino a 20 prima di rispondere malamente ed in modo irruento e sgarbato al proprio coniuge? Quante volte ci imponiamo di ingoiare bocconi amari per mantenere la comunione tra noi? Quante volte mettiamo la nostra volontà all’ultimo posto per donare la propria disponibilirà all’altro/a?

Coraggio sposi, facciamo un bel programma di vita regale, in effetti siamo figli di Re, comportiamoci allora come tali e ne vedremo di belle nel nostro matrimonio.

Giorgio e Valentina.

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Cari sposi, oggi si celebra in tutta la Chiesa la Domenica del Buon Pastore e questo ci porta a riflettere su come e in che modalità Gesù si rende presente nella nostra vita. Di recente ho visitato una coppia che sapevo non trovarsi in un buon momento relazionale e quando li ho incontrati la moglie mi ha svelato che quella visita era per lei un chiaro segnale del Signore; entrambi, infatti, erano ormai arrivati alla decisione di separarsi e nel momento in cui stavano per passare all’azione, il Signore ha mandato un sacerdote a casa loro…

Leggendo e meditando le Scritture di oggi si evince una preziosa e confortante verità che ha una risvolto essenziale nella nostra vita di credenti: Gesù mi segue e mi accompagna costantemente, appunto come il pastore con le sue pecore. Per noi, esseri inurbati e cittadini, è difficile visualizzare e concepire tale immagine ma chi ne ha avuto l’esperienza sa bene quanto azzeccata e calzante sia.

E difatti, può succedere che, nella vita di coppia, giungano momenti di smarrimento, fasi di dubbio, un senso di solitudine, un che di lontananza da Dio o addirittura di “inappetenza” a vivere assieme. In quelle circostanze la fede può risultare poco attraente o anche provocare repulsione; sono periodi di aridità che hanno un senso ben preciso agli occhi di Dio e dobbiamo imparare ad abitarli con uno sguardo di fede.

È proprio qui che il Vangelo di oggi acquista ancora più valore perché ci fa capire che non siamo noi a tenere il timone della nostra vita né personale né di coppia ma è Cristo il Buon Pastore, che, da dietro alle quinte, ci sta guidando. Se siamo sposi cristiani, in fin dei conti, non dipende solo da noi ma anzitutto da Lui.

Sono due i verbi usati da Gesù per definire come agisce il pastore con le pecore. Anzitutto Gesù le attrae con la sua voce e poi in certi momenti le spinge per la direzione giusta. Il primo verbo fa riferimento alla sua Parola che può trasformarci da dentro e il secondo all’Eucaristia, la forza interiore con cui possiamo camminare, benché stanchi e sfiniti. E in effetti, è proprio questa spinta interiore che ci apre e dispone alla Grazia. L’hanno capito bene i mistici in cui l’amore e il desiderio sono stati sempre l’inizio e la scintilla che fa partire la sequela. Santa Teresa di Lisieux esprime questa attrazione con parole chiare: “Alle anime semplici non occorrono mezzi complicati. Poiché io sono tra quelle, un mattino, durante il ringraziamento, Gesù mi ha dato un mezzo semplice per compiere la mia missione. Mi ha fatto capire questa parola dei Cantici: «Attirami e correremo all’odore dei tuoi profumi» Gesù, dunque non è nemmeno necessario dire: «Attirando me, attira le anime che amo!». Questa semplice parola: «Attirami!», basta” (Diario di un’anima, 334).

Nonostante ci siano quattordici secoli di distanza, S. Agostino è un altro che lo esprime in modo molto simile: “Non c’è nessuno che non ami, ma bisogna vedere che cosa ama. Non siamo esortati a non amare, ma a scegliere l’oggetto del nostro amore. Ma che cosa sceglieremo, se prima non veniamo scelti? Poiché non amiamo, se prima non siamo amati. Ascoltate l’apostolo Giovanni: Noi amiamo perché egli ci ha amati per primo (cfr. 1 Gv 4, 10). Cerca per l’uomo il motivo per cui debba amare Dio e non troverai che questo: perché Dio per primo lo ha amato. Colui che noi abbiamo amato, ha dato già se stesso per noi, ha dato ciò per cui potessimo amarlo.” (Discorsi 34, 1-3. 5-6).

Quanto è importante allora essere aperti all’azione del Buon Pastore, in modo da lasciarci condurre e amare da Lui! Cari sposi, vi invito a puntare molto su questa verità meravigliosa: Cristo ha il potere di attrarci a sé, di attirarci, di sedurci. Se desiderate che il vostro amore coniugale sia grande, bello, fedele avete anzitutto bisogno di essere alla sequela del Buon Pastore. È Lui, infatti, che vi chiama a questa mèta alta, il “bell’amore” (Giovanni Paolo II, 15 dicembre 1994), che ve lo ha donato nel sacramento del matrimonio e che vuole accompagnarvi ogni giorno perché lo viviate fedelmente.

ANTONIO E LUISA

Nella vita di coppia questa immagine diventa ancora più vera se mettiamo al centro Gesù. Non si entra nel cuore dell’altro forzando, ma passando dalla porta. E quella porta è Lui: quando proviamo a entrare con pretese o accuse, l’altro si chiude. Quando invece passiamo da Gesù — cioè da uno sguardo umile, da parole vere, da un amore che non pretende — qualcosa si apre. “Le pecore ascoltano la sua voce”: tra noi funziona così. Riconosciamo la voce di Gesù quando nelle parole dell’altro sentiamo pace, rispetto, verità. Non è una voce che schiaccia, ma che custodisce.

E poi: cammina davanti. Gesù non spinge, precede. Nella coppia questo significa scegliere per primi il bene, anche quando l’altro fatica. È lì che l’amore cambia: non trascini, ma testimoni. E piano, l’altro si fida. Perché quando c’è Gesù, l’amore non forza mai: guida.

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La relazione di coppia è una palestra di vita. Quando si va in palestra non ci si va solo per passare il tempo, ma per farsi i muscoli. E come ci si fa i muscoli? Con gli esercizi e con i pesi. Più si va avanti, più gli esercizi cambiano, cambiano i carichi e cresce la forza. La relazione di coppia è la stessa cosa. È fatta di esercizi, di prove, di pesi da sollevare. E man mano che si procede, cambia anche la forza con cui si affrontano queste prove. Il fidanzamento è la palestra del matrimonio. Il matrimonio è la palestra per farsi santi.

Non passare il tempo, ma crescere insieme

Se affrontiamo la relazione di coppia solo per passare il tempo insieme a un’altra persona o per divertirci, la nostra vita rischia di diventare un fallimento. Perché avremo perso il senso di quella palestra. E allora, ad ogni esercizio, ad ogni prova, ad ogni tempesta che la vita ci manderà, finiremo per naufragare. Oggi c’è una ricerca ossessiva della persona giusta. Si passa da una relazione all’altra, senza sentirsi mai appagati di quello che si ha. Ma la persona giusta non è quella perfetta. È quella maturamente giusta. Cioè quella persona che ha capito che la relazione non è fatta di emozioni passeggere, ma di scelte.

La fedeltà è un allenamento quotidiano

Vado in palestra per rafforzare il mio fisico, anche quando non mi va, anche quando sono stanco. Sto nella relazione per rafforzare me stesso e l’altro, anche quando sono stanco, anche quando non ce la faccio, anche quando arriva la tempesta. Stare insieme all’altra persona diventa allora un vero e proprio atto di fede. Non sappiamo come sarà il futuro, ma scegliamo di esserci, sempre, fino alla fine.

La meta: la santità

Perché il premio per chi avrà perseverato negli allenamenti e nella palestra della vita non è un successo umano. È qualcosa di molto più grande. È la corona di alloro promessa a chi non si arrende: la vita eterna, la santità.

Daniele Chierico

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C’è un’idea sull’amore che ci portiamo dentro senza accorgercene. È l’idea che per essere felici abbiamo bisogno di qualcuno che ci completi, che colmi ciò che ci manca. È un’idea affascinante, poetica, ma non nasce dal Vangelo. Nasce piuttosto dalla cultura greco-romana, e in particolare da un racconto celebre di Platone nel Simposio: quello degli esseri umani originariamente interi, poi divisi in due da Zeus, condannati a cercarsi per tutta la vita. Da qui nasce il mito delle “due metà della stessa mela”.

Questa visione ha un grande limite: parte da una mancanza. L’altro diventa ciò che mi serve per sentirmi completo. È facile capire dove porta, nelle relazioni concrete: aspettative altissime, bisogno di essere riempiti, paura di perdere l’altro perché senza di lui “non sono niente”. È una visione che, alla lunga, crea dipendenza affettiva più che amore.

La visione biblica e cristiana è radicalmente diversa. Nella Genesi, Dio crea l’uomo e la donna non come due metà spezzate, ma come due persone complete, ciascuna portatrice dell’immagine di Dio: “A immagine di Dio lo creò, maschio e femmina li creò”. Non c’è un essere umano incompleto in attesa dell’altro. C’è una pienezza originaria che però non è chiusa in se stessa. È una pienezza chiamata alla relazione. Quando Dio dice: “Non è bene che l’uomo sia solo”, non sta dicendo che l’uomo è “mancante”, ma che la sua pienezza non può svilupparsi senza relazione. L’essere umano è fatto per uscire da sé, per incontrare un “tu” che è diverso, libero, non possedibile. E proprio questa differenza diventa lo spazio della crescita.

Qui sta il passaggio decisivo: non completamento, ma compimento. Nel paradigma greco-romano io amo perché mi manca qualcosa. Nel paradigma biblico io amo perché sono già qualcuno, e proprio per questo posso donarmi. L’altro non è la soluzione alla mia incompletezza, ma il luogo in cui la mia umanità può maturare, purificarsi, espandersi. Questo cambia tutto. Se cerco qualcuno che mi completi, finirò per chiedergli troppo: dovrà rendermi felice, darmi sicurezza, riempire i miei vuoti. Ma nessun essere umano può reggere questo peso. E quando inevitabilmente non ci riesce, nasce la delusione.

Se invece entro nella relazione da persona già “abitata”, già amata da Dio, allora posso incontrare l’altro non per usarlo, ma per accoglierlo. Posso lasciarmi mettere in discussione dalla sua differenza, senza viverla come una minaccia. La Bibbia insiste molto su questa differenza: l’uomo e la donna non sono identici, non sono intercambiabili. Sono complementari, ma non nel senso di “due pezzi che si incastrano”, bensì nel senso di due alterità che si richiamano. È proprio la differenza a generare relazione vera.

In termini più profondi, potremmo dire così: nella visione cristiana l’identità non si costruisce per fusione, ma per relazione. Non diventiamo noi stessi annullandoci nell’altro, ma incontrando l’altro restando noi stessi. Questo ha conseguenze molto concrete nella vita di coppia.

Significa, ad esempio, che il matrimonio non è il luogo dove smettere di crescere perché “ho trovato la mia metà”, ma il luogo dove crescere ancora di più. Perché l’altro, con la sua diversità, mette in luce le mie rigidità, le mie paure, i miei limiti. Non per distruggermi, ma per aiutarmi a maturare. Significa anche che l’amore non è possesso. Se l’altro mi completa, allora ho bisogno di trattenerlo. Se invece l’altro è un dono, allora posso lasciarlo libero. E solo nella libertà nasce un amore vero.

E qui emerge il cuore della visione cristiana: l’uomo non è fatto per essere riempito da una donna, ma da Dio (naturalmente vale anche per la donna verso l’uomo). Solo Dio può colmare il desiderio infinito che portiamo dentro. Quando questo ordine viene rispettato, la relazione umana si libera da un peso impossibile e diventa ciò che è chiamata a essere: un cammino di comunione. In questo senso, il matrimonio cristiano è profondamente realistico e allo stesso tempo altissimo. Realistico, perché non idealizza l’altro come soluzione a tutto. Altissimo, perché vede nella relazione un luogo di rivelazione di Dio.

Amare, allora, non è trovare qualcuno che mi salva dalla mia incompletezza. È incontrare qualcuno con cui camminare verso il compimento della mia umanità. E questo compimento non avviene perché l’altro mi riempie, ma perché, attraverso l’altro, imparo ad ama

Antonio e Luisa

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“Ogni lasciata è persa” è uno di quei detti che attraversano i secoli con la semplicità delle verità antiche. Lo sentiamo usare per parlare di occasioni mancate, di amori non coltivati, di strade abbandonate troppo in fretta. Sotto la superficie meramente pratica di questo proverbio si nasconde qualcosa di molto più profondo, che alla luce della fede acquista un significato quasi spirituale: ciò che non custodisci, ciò che non ami, ciò che non scegli di portare fino in fondo, lentamente si perde.

L’origine del detto è popolare e concreta. Nasce dal mondo dei giochi di carte, in particolare da quelli tradizionali italiani come la scopa: la carta lasciata sul tavolo, se non viene presa, può essere conquistata dall’avversario. La “lasciata” diventa “persa” perché ciò che non raccogli, ciò che non difendi, ciò che non fai tuo, finisce inevitabilmente nelle mani di qualcun altro o si disperde. Col tempo, questa regola di gioco è diventata metafora della vita: le occasioni non coltivate, gli affetti trascurati, le scelte rimandate si consumano da sole. Il Vangelo va ancora più in profondità: ci diche che nulla di ciò che Dio ci affida è neutro. Ogni relazione, ogni talento, ogni chiamata è un dono da custodire. E quando un dono viene lasciato, non resta sospeso: si svuota, si raffredda, si spegne. “Ogni lasciata è persa” diventa allora un richiamo spirituale alla responsabilità dell’amore.

Dio non è un Dio delle cose lasciate a metà. È un Dio che affida e attende risposta. Gesù stesso, nelle parabole, parla continuamente di campi da coltivare, di talenti da far fruttare, di vigne da custodire. Il servo che nasconde il talento e lo lascia improduttivo non viene lodato: non perché abbia fatto il male, ma perché ha lasciato il bene inutilizzato. E ciò che si lascia, lentamente, muore. Anche nell’amore umano questo principio si manifesta con una chiarezza disarmante. Un rapporto non si rompe sempre per un grande tradimento. Spesso si perde per abbandoni piccoli: una parola non detta, una carezza rimandata, un perdono non concesso, una presenza che diventa assenza. Non serve distruggere: basta lasciare. E ciò che non viene scelto ogni giorno smette di sentirsi scelto.

Nel cristianesimo l’amore non è mai passivo. Maria non lascia il suo “sì” sospeso: lo rinnova sotto la croce. Giuseppe non lascia Maria nel momento dell’incomprensione: la prende con sé. Gesù non lascia l’umanità quando costa troppo: resta fino alla fine. Tutta la storia della salvezza è una lotta contro la tentazione della fuga. Perché Dio sa che ciò che viene lasciato senza cura si perde non per cattiveria, ma per freddezza, per abbandono, per incuria. “Ogni lasciata è persa” diventa allora una frase che parla anche alla fede. Se lasci la preghiera, perdi lentamente il dialogo. Se lasci la fiducia, perdi la pace. Se lasci l’amore, perdi la capacità di amare. Non perché Dio si allontani, ma perché il cuore, non esercitato, si irrigidisce. L’amore, come un muscolo, vive solo se viene usato.

C’è qualcosa di profondamente vero e anche doloroso in questo proverbio: la vita non conserva al posto nostro. Non mette in cassaforte ciò che trascuriamo. Le relazioni non si autoproteggono, la fede non si autosostiene, la speranza non si autoalimenta. Tutto chiede presenza. Tutto chiede scelta. Tutto chiede un “resto”, un “rimango”, un “ci sono”. E allora “ogni lasciata è persa” non è una minaccia, ma una chiamata. È Dio che sembra dirci: «Non lasciare ciò che ti ho affidato. Non lasciare una persona senza amore. Non lasciare un sogno senza coraggio. Non lasciare la fede senza cuore. Perché ciò che non viene amato non resta vuoto: si spegne».

Alla fine, questo detto popolare incontra il cuore del Vangelo: l’amore vero non si conserva da solo. Va scelto, custodito, attraversato. E chi impara a non lasciare, scopre che nulla di ciò che è vissuto con amore va davvero perduto. Perché nella logica di Dio non vince chi possiede, ma chi si prende cura. E ciò che non lasci, alla fine, ti salva.

Fabrizia Perrachon

“Battiti d’amore vero”: testo di Fabrizia Perrachon, voce e musica di Marco Mammoli, realizzazione artistica di Michele Rosati. FINALMENTE LA CANZONE E’ USCITA SU YOUTUBE! Ascoltatela, cantatela, imparatela e diffondetela da questo link. Per acquistare i miei libri clicca qui. Desideri offrirmi un caffè, un cappuccino o una spremuta? Clicca qui! Mi darai una mano fondamentale nel sostenere tutte le mie numerose attività di evangelizzazione e diffusione della speranza cristiana! Grazie davvero dal profondo del cuore. Fabrizia

In Abruzzo, presso il Santuario di San Gabriele dell’Addolorata, nella località di Isola del Gran Sasso, è nato un percorso promosso dai Frati Passionisti pensato per giovani e famiglie. Tante sono le proposte realizzate nel corso dell’anno: corsi rivolti a single e fidanzati sui fondamenti dell’amore, weekend di discernimento vocazionale, momenti di fraternità rivolti alle famiglie e tanto altro ancora. 

Dal 16 al 19 aprile ho partecipato ad un nuovo percorso promosso dai Frati Passionisti, dal titolo “Ricostruisci il cuore”, che ha visto la partecipazione anche di Francesco e Alessandra di 5pani2pesci e Nicoletta Musso, mediatrice familiare e consulente in sessuologia, assieme a suo marito, Davide Oreglia. Il tema centrale è stato la sessualità ferita: il corso vuole essere un’occasione per guardare alle ferite che ognuno di noi porta nel proprio cuore, alla luce della Parola di Dio. Hanno partecipato circa cinquanta giovani di età compresa tra i 18 e i 40 anni provenienti da diverse zone d’Italia, tra cui single, fidanzati e coppie sposate, tutti desiderosi di scoprire una Parola e di mettersi in cammino.

Il corso si è aperto con un’immagine molto forte: una serie di cocci disseminati ai piedi della Croce di Cristo. Quei cocci stavano a rappresentare le ferite che ognuno di noi ha. Ogni nostra ferita può diventare uno spiraglio prezioso attraverso il quale passa la luce di Dio. Ed è proprio quella luce che permette di guardare alla nostra sofferenza con uno sguardo nuovo. Non più come una condanna ma come una possibilità, un’occasione di crescita. Di fronte al dolore spesso rimaniamo bloccati di fronte ad una domanda: “Perché a me, Signore?”. Il nostro sguardo cambia quando ci chiediamo: “Per chi, Signore? Cosa posso fare ora con questa sofferenza?”. 

È stato un weekend di grazia, di preghiera e di condivisione, un momento prezioso per fermarsi, per dare voce a tutte quelle domande che ognuno di noi porta nel proprio cuore e che rischiano talvolta di rimanere sospese, presi dalla vita ordinaria e dai ritmi frenetici che viviamo ogni giorno. Un momento per riflettere su quanto sia importante la relazione con l’altro nella nostra vita, a partire proprio dalla dimensione corporale. 

Così scrive San Paolo : “Il Dio della pace vi santifichi interamente e la vostra persona, spirito, anima e corpo, si conservi irreprensibile per la venuta del Signore nostro Gesù Cristo”. (1 Ts 5,23) Questa Parola ci mostra come la nostra persona sia composta da tre parti fondamentali tra loro interconnesse: corpo, anima e spirito. Il corpo è la parte di noi che per prima mostriamo all’altro e conserva la memoria di ogni gesto, di ogni carezza e abbraccio ricevuto. Se un bambino da piccolo viene accarezzato e coccolato, il suo corpo lo ricorderà per sempre. Il corpo spesso rivela anche ciò che le nostre parole non dicono ed è importante prendersene cura ogni giorno perché è “tempio dello Spirito Santo”. (1 Cor 6,19) Tutto ciò che tocca il nostro corpo tocca anche la nostra anima.

L’anima è il luogo della coscienza, la sede della volontà, delle emozioni mentre lo spirito è ciò che ci permette di dare senso alla nostra vita ed è guarito dall’incontro con Dio. Quando fallisce un fidanzamento, c’è sempre una ferita dell’anima di cui prendersi cura. E come si guarisce l’anima? Imparando ad amare e lasciarsi amare perché – è bene ricordarlo – da soli tutto pesa e non ci si salva. Non siamo fatti per stare da soli ma per entrare in comunione con l’altro. Quando allora non riusciamo a far sedimentare l’amore nella nostra vita, occorre capire quali sono i nostri blocchi, quali ostacoli ci impediscono di realizzare una comunione autentica con l’altro. 

Spesso abbiamo l’idea di un amore magico, l’idea che se l’amore è vero, allora tutto deve avvenire in modo spontaneo ma non è così. Spesso, senza accorgercene, nella coppia ci lasciamo affondare dalla coppia stessa. È fondamentale, invece, saper ricreare quell’energia, anche da soli, da investire nella relazione. L’amore ha sempre bisogno di essere ricreato, alimentato e curato. 

Quando siamo tentati di chiuderci di fronte all’altro o di porre fine alla relazione, dimentichiamo che abbiamo accanto il nostro compagno di cordata e il nostro bene sta proprio lì. Nel poter scalare la montagna insieme. Se spezzo la corda che mi tiene accanto al mio amato, non farò che propagare dolore intorno a me. Prendiamoci cura allora di chi il Signore ci ha messo affianco in modo da poter diventare generativi. Solo realizzando la nostra vocazione, potremo seminare frutti di eternità.

Per far questo è importante capire che l’uomo e la donna comunicano e interagiscono in modo completamente differente. La donna tendenzialmente è analitica mentre l’uomo ha un approccio sintetico. Diverso è anche il modo in cui ci si innamora: la donna è conquistata da quello che ascolta attraverso l’udito mentre l’uomo è attratto da ciò che vede con la vista. E questo comporta bisogni differenti: l’uomo cerca la bellezza mentre la donna cerca la rassicurazione. Talvolta tale divergenza può essere fonte di incomprensioni ma se impariamo a leggere la differenza come un arricchimento, allora tutto cambia. 

Il percorso “Ricostruisci il cuore” è stato suddiviso in tre diversi corsi, ciascuno dei quali vuole approfondire un tipo di ferita diversa. Il tema centrale di questo corso è stato la sessualità ferita mentre quello svoltosi lo scorso gennaio si è incentrato sulle ferite legate all’autostima. L’ultima tappa del percorso di quest’anno vuole approfondire le ferite legate alla relazione con Dio e si svolgerà dal prossimo 30 maggio al 2 giugno 2026. Non è necessario aver partecipato ai corsi precedenti dato che ogni tappa del percorso è indipendente dalle altre.

Francesca Parlangeli

Per rimanere aggiornati su tutte le iniziative promosse dai Frati Passionisti in Abruzzo è possibile seguire la pagina social “Gioventù Passionista di San Gabriele” ai seguenti indirizzi:

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Dai «Discorsi» di sant’Agostino, vescovo (Disc. 34, 1-3. 5-6; CCL 41, 424-426) «Cantate al Signore un canto nuovo; la sua lode nell’assemblea dei fedeli» (Sal 149, 1). Siamo stati esortati a cantare al Signore un canto nuovo. L’uomo nuovo conosce il canto nuovo. Il cantare è segno di letizia e, se consideriamo la cosa più attentamente, anche espressione di amore. Colui dunque che sa amare la vita nuova, sa cantare anche il canto nuovo. Che cosa sia questa vita nuova, dobbiamo saperlo in vista del canto nuovo. Infatti tutto appartiene a un solo regno: l’uomo nuovo, il canto nuovo, il Testamento nuovo. Perciò l’uomo nuovo canterà il canto nuovo e apparterrà al Testamento nuovo. Non c’è nessuno che non ami, ma bisogna vedere che cosa ama. Non siamo esortati a non amare, ma a scegliere l’oggetto del nostro amore. Ma che cosa sceglieremo, se prima non veniamo scelti? Poiché non amiamo, se prima non siamo amati. Ascoltate l’apostolo Giovanni: Noi amiamo perché egli ci ha amati per primo (cfr. 1 Gv 4, 10). […] Ma bada che la tua vita non abbia a testimoniare contro la tua voce. Cantate con la voce, cantate con il cuore, cantate con la bocca, cantate con la vostra condotta santa. «Cantate al Signore un canto nuovo». Volete dire le lodi a Dio? Siate voi stessi quella lode che si deve dire, e sarete la sua lode, se vivrete bene.

La Chiesa è ancora immersa nello stupore della Pasqua e ci esorta attraverso questo scritto di sant’Agostino a cantare un canto nuovo, e lo fa richiamando le parole dell’Exultet cantate nella solenne Veglia Pasquale. Il testo che abbiamo riportato è un estratto, ma è chiaro il riferimento al canto come espressione di amore.

La Chiesa non dimentica mai che il popolo ha bisogno di regole sì, ma che tali regole debbano sgorgare da un cuore che pulsa, non da un freddo rigorismo fine a se stesso. Per questo la Chiesa ci comanda di cantare un canto nuovo d’amore, per amore e con amore, ma sta bene attenta a non illuderci che questo canto nuovo sia legato a sentimenti passeggeri o, peggio ancora, alle emozioni estemporanee. Sant’Agostino ribadisce che il canto nuovo è il canto nuovo di una vita nuova, e nel suo ragionamento interscambia spesso (anche nelle parti che abbiamo tagliato) il verbo “cantare” col verbo “amare” tanto da iniziare un filo logico imperniato sul verbo “cantare“ e finire argomentando col verbo “amare“…le due espressioni si confondono quindi nella riflessione del santo, ma va anche oltre perché poi passa dal verbo”amare” alla vita reale. Praticamente è come se dicesse che il canto nuovo è il nuovo modo di amare, ed è vita concreta.

Per scrivere una nuova canzone serve un’idea musicale ancor prima di avere un testo, poi serve darle un vestito, per così dire, che si chiama arrangiamento ed infine serve il cantante che interpreta bene. Insomma ci vuole sia la fantasia che l’originalità, sia il rispetto delle regole musicali che il coraggio di esplorare nuove soluzioni, serve l’estro ma anche il lavoro meticoloso.

Tutte queste caratteristiche ben si addicono al matrimonio poiché gli sposi sono stimolati ad amarsi reciprocamente con la fantasia e l’originalità che ogni giorno necessita senza avere per forza un copione ben definito in partenza. Poi sicuramente ci sono delle regole da rispettare ma a volte bisogna osare col coraggio. Altre volte poi serve l’estro per uscire da una fase di stallo ma è il lavoro meticoloso del “giorno dopo giorno”che fa la differenza.

Cari sposi, il Signore aspetta da noi il coraggio di testimoniare con la vita il canto del cuore. E cosa dovrebbe cantare il cuore se non la misericordia che il Signore ha usato a noi? Qui non si tratta di compilare un resoconto per stabilire cosa rientri sotto la dicitura “misericordia” e cosa no, si tratta invece di riconoscere come l’amore del Signore ci preceda sempre e comunque; non dobbiamo decidere se siamo amati da Lui ma decidere se ricambiare il suo amore.

Uno sposo non può amare la propria sposa (e viceversa) se prima non ama se stesso, ma per fare ciò deve riconoscere di essere amato per primo dal Signore, di essere oggetto della predilezione d’amore del Padre che lo ha creato, del Figlio che lo ha redento e dello Spirito Santo che gli comunica questo amore santificante con la Grazia. Molte incomprensioni tra coniugi, molte chiusure, tante freddezze nascono proprio dal non aver ricambiato questo amore di Dio, ma quale prova vogliamo di più di un Dio che si lascia crocifiggere pur di dirci che ci ama? Che pur essendo immortale per natura decide di subire la morte per dimostrarci la sua vicinanza? Che risorgendo dalla morte ci dice che essa non ha l’ultima parola su di noi?

Coraggio allora sposi, le prove della vita non devono avere il potere di intaccare questa verità di un amore sconfinato che ci ha raggiunto e che vuole continuare a restare vicino a noi attraverso il nostro coniuge. Un amore così potente che riesce a travalicare le povertà e e fragilità umane, che riesce a passare nonostante i limiti del nostro coniuge. Solo con uno sguardo così nuovo sgorgherà dal nostro cuore un canto nuovo, un nuovo stile di vita, un amore fantasioso, originale, coraggioso, estroso. Siete pronti allora a cantare un bel duetto per testimoniare l’amore sponsale?

Giorgio e Valentina

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Cari sposi, se in una visita cardiologica vi venisse diagnosticata la “bradicardia”, ossia la discesa della frequenza cardiaca al di sotto dell’intervallo di normalità, di per sé non sarebbe un buon segno ed occorrerebbe una cura immediata.

Nella scena evangelica odierna, l’incontro di Gesù con i due discepoli di Emmaus, c’è una frase che mi ha sempre tanto colpito e vorrei condividere con voi: “«Stolti e lenti di cuore a credere in tutto ciò che hanno detto i profeti!” (Lc 24, 25). Cosa vuol dire essere “lenti di cuore”? E che valore ha per una coppia di sposi? Dal momento che, come sapete, è molto probabile che quei due, di cui solo sappiamo il nome di uno, Clèopa, fossero davvero marito e moglie.

Mi spiace che questo brano lo debba commentare solo in una pagina scarsa. È uno dei più bei passaggi evangelici che parla di Risurrezione ed è quanto mai attuale e vicino alle nostre circostanze. Quante volte viviamo come se Cristo non fosse risorto? Quanto è normale che il Signore ci manda segni evidenti (le donne che hanno trovato il sepolcro vuoto, l’apparizione degli angeli…) ma continuiamo nella nostra grigia routine?

Questi due discepoli, fratelli nostri, pensavano di essere credenti per il fatto di aver “capito” Gesù, di sapere tante cose di lui. Di certo sanno cose molto vere e giuste, che era un profeta, che voleva liberare Israele… e noi: quanto sappiamo di Gesù! Quanti brani evangelici li potremmo ripetere a memoria! Domandiamoci: quante nozioni e informazioni possediamo su Cristo e la Chiesa… ma conosciamo veramente Cristo? E soprattutto, quanto lo riconosciamo presente nelle nostre circostanze quotidiane?

Ecco la lentezza del cuore: quella che non permette di saper accogliere Cristo nel più profondo di noi, il non saperlo rendere parte della mia vita di ogni giorno ma trasformarlo in un’idea, in un rito, in un comportamento morale. Gesù non è “sceso” dalla mia testolina al più profondo di me stesso, al mio cuore.

Parafrasando la famosa frase di San Paolo: “se Cristo non è risorto e non è al nostro fianco, piatto e grigio sarà il nostro matrimonio“. Il prima e il dopo dei due di Emmaus è esattamente lo spartiacque di tutte le coppie sposate nella Chiesa cattolica. Molte, moltissime vivono con Gesù ma non se ne accorgono, non sanno di camminare con Lui, non Lo vedono presente ad ogni passo, Gesù rimane uno sconosciuto. Invece – e spero che voi siate così – quando mi sono lasciato amare da Lui nell’Eucarestia, quando Lo ascolto nella Parola, quando Lo lodo ogni giorno per quello che Lui fa… allora arde il cuore, non si cammina più perché si corre, la fatica non si sente, la gioia è più grande del dolore.

Lui c’è nel vostro matrimonio, esattamente come è stato con Clèopa e consorte su quella strada e mi piace ridirvelo con l’estratto di un’omelia di San Paolo VI, in una domenica come oggi di tanti anni fa:

“A voi, a tutte le giovani coppie, a tutte le famiglie cristiane: a tutti coloro che col loro amore, elevato e trasfigurato dalla virtù del sacramento, sono nel mondo la presenza e il simbolo dell’amore reciproco di Cristo e della Chiesa (Cfr. Ef 5, 22-33) noi ripetiamo oggi: non temete, Cristo è con voi! Vicino a voi per trasfigurare il vostro amore, per arricchirne i valori già così grandi e nobili con quelli tanto più mirabili della sua grazia; vicino a voi per rendere fermo, stabile, indissolubile, il vincolo che vi unisce nel reciproco abbandono di uno all’altro per tutta la vita; vicino a voi per sostenervi in mezzo alle contraddizioni, alle prove, alle crisi, immancabili certo nelle realtà umane, ma non certo – come vorrebbero talune funeste mentalità teoriche e pratiche – non certo insuperabili, non fatali, non distruttive dell’amore ch’è forte come la morte (Cant. 8, 6), che dura e sopravvive nella sua stupenda possibilità di ricrearsi ogni giorno, intatto e immacolato” (Omelia, 13 aprile 1975).

Cari sposi, la buona notizia è che sulla via che porta dalla mente al cuore c’è Gesù con voi.

ANTONIO E LUISA

Noi eravamo lì. Camminavamo insieme, ma a un certo punto uno dei due ha iniziato ad allontanarsi dentro, a perdere la fede, a non riconoscere più quella Presenza che aveva unito il nostro matrimonio. E l’altro è rimasto. Non a spiegare, non a convincere, ma a restare. Non è stato facile. Ci sono stati giorni in cui uno amava senza sentirsi corrisposto, e giorni in cui l’altro si sentiva smarrito, chiuso, lontano da tutto, anche da Dio. Eppure non ci siamo lasciati. Abbiamo scelto, in modi diversi, di non fuggire.

Abbiamo imparato insieme l’arte dell’attesa: uno attendendo con amore fedele, l’altro lasciandosi, piano piano, raggiungere da quella presenza che non giudica e non forza. È stato un tempo lungo, a volte silenzioso, ma pieno di semi nascosti. E poi, quasi senza accorgercene, qualcosa ha ricominciato a vivere. Non per merito nostro. Ma perché, in quel restare, Cristo era presente. E un giorno abbiamo potuto dirlo insieme: non ci ardeva forse il cuore, mentre Lui camminava con noi?

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Il titolo di questa riflessione riprende un famosissimo film degli anni novanta: Quattro matrimoni e un funerale. Qui però si invertono i fattori. I funerali sono quattro per ottenere un matrimonio solo ma autentico e pieno. Quello che segue è la sintesi dell’intervento che io e mia moglie Luisa abbiamo proposto qualche giorno fa alle coppie della parrocchia San Francesco di San Giovanni Rotondo. È stato un momento semplice, ma intenso, in cui abbiamo cercato di condividere una verità che nasce dalla nostra esperienza, dalla fede e dall’ascolto di tante coppie: per amare davvero bisogna morire.

Non è una provocazione né un’espressione spirituale da usare nei momenti più profondi. È una realtà concreta, quotidiana, spesso silenziosa. Il matrimonio non è solo l’incontro tra due persone che si amano, ma un cammino in cui ciascuno è chiamato a trasformarsi. È il luogo in cui impariamo, lentamente, a lasciare qualcosa di noi per fare spazio a un amore più grande.

Gesù lo dice con chiarezza: «Chi perderà la sua vita per causa mia, la troverà». Questa parola, nel matrimonio, prende carne ogni giorno. Non si tratta di annullarsi, ma di uscire da un modo immaturo di amare per entrare in uno più vero. Perché l’amore non cresce automaticamente: cresce attraverso passaggi, crisi, scelte. E dentro questo cammino ci sono alcune “morti” necessarie, che non distruggono la relazione, ma la fanno maturare.

Ogni coppia attraversa delle fasi. All’inizio c’è l’innamoramento, dove tutto appare semplice e l’altro sembra perfetto. È una fase importante, perché accende il desiderio e mette in moto la relazione. Ma non può durare per sempre. Poi arriva la disillusione, quando iniziano a emergere i limiti, le differenze, le fatiche. Ed è qui che molti si fermano, pensando di aver sbagliato persona. In realtà, è proprio qui che inizia l’amore vero. La terza fase è quella della scelta: quando capisco che amare non è più solo sentire, ma decidere. È in questo passaggio che entrano in gioco le “morti” che fanno crescere l’amore.

La prima è la morte dell’egoismo. All’inizio amare è facile, perché coincide con ciò che ci fa stare bene. Siamo attenti, disponibili, presenti. Ma spesso, senza accorgercene, siamo ancora centrati su noi stessi. Con il tempo, però, arriva un momento in cui l’altro non risponde più come vorremmo, in cui le situazioni diventano più complesse e non c’è più gratificazione immediata. È lì che emerge la domanda decisiva: chi sono quando non mi conviene più amare? Morire all’egoismo significa passare dal “mi fa stare bene?” al “ci fa bene?”. Significa scegliere il bene della relazione anche quando costa. Significa, a volte, rinunciare a qualcosa per custodire ciò che è più grande. L’amore vero non si misura solo in ciò che facciamo, ma anche in ciò a cui sappiamo dire di no.

La seconda morte è quella dell’orgoglio. È forse la più insidiosa, perché entra nella relazione in modo sottile. Quando finisce l’idealizzazione, iniziamo a vedere i limiti dell’altro e dentro di noi nasce una voce che dice: “io ho ragione”. L’orgoglio ci porta a difenderci, a irrigidirci, a voler vincere. Ma l’amore non è una competizione. San Paolo lo dice chiaramente: “l’amore non si gonfia”. Morire all’orgoglio significa accettare che anche noi siamo fragili, che anche noi sbagliamo. Significa smettere di cercare di avere ragione a tutti i costi e iniziare a cercare come restare uniti.

A volte basta un gesto semplice per rompere questo meccanismo. Ricordo un momento difficile della nostra vita, segnato da stanchezza e distanza. Dopo una lite mi ero chiuso, convinto delle mie ragioni. Mia moglie entrò in silenzio, mi portò un caffè e se ne andò senza dire nulla. Quel gesto, così semplice, fece crollare il mio orgoglio. Mi fece capire che l’amore non è dimostrare chi ha ragione, ma scegliere la relazione. Chi ama per primo non è debole: è libero.

La terza morte è quella della volontà, intesa come bisogno di controllo. Non si tratta di rinunciare alla propria libertà, ma di lasciare andare la pretesa che tutto debba andare secondo i nostri schemi. È il desiderio che l’altro sia come lo immaginiamo, che la vita segua i nostri piani. Ma la realtà è diversa, e spesso resiste ai nostri tentativi di controllo. L’amore vero nasce quando smettiamo di voler gestire tutto. Gesù nel Getsemani dice: «Non sia fatta la mia volontà, ma la tua». Non è rassegnazione, è fiducia. Morire al controllo significa accogliere la realtà, accettare l’altro per quello che è, riconoscere che è proprio lì, dentro quella concretezza, che possiamo imparare ad amare davvero.

Infine, c’è una quarta morte, meno evidente ma decisiva: quella legata al nostro essere figli. Non smettiamo mai di essere figli, ma nel matrimonio il nostro ruolo cambia. Non è più primario. Diventa primario il nostro essere sposi e, eventualmente, genitori. La Genesi lo afferma con forza: «L’uomo lascerà suo padre e sua madre e si unirà a sua moglie». Quel “lascerà” non è un rifiuto, ma un passaggio. Significa riordinare le priorità, costruire una nuova unità. Questo comporta anche saper mettere dei confini, chiari e rispettosi. Senza confini, la relazione si confonde; con confini sani, ogni legame trova il suo posto.

Queste quattro morti non impoveriscono l’amore, lo purificano. Non tolgono qualcosa di buono, ma liberano spazio. Muore l’egoismo e nasce il dono, muore l’orgoglio e nasce la comunione, muore il controllo e nasce la libertà, muore un certo modo di essere figli e nasce una famiglia nuova. Gesù usa un’immagine semplice e potentissima: «Se il seme non muore, rimane solo; se invece muore, porta molto frutto». Nel matrimonio questa parola è concreta. Non vince chi ha ragione, non vince chi prende di più, non vince chi controlla. Vince chi ama di più. E ama davvero solo chi, giorno dopo giorno, impara a morire per far vivere l’amore.

Antonio e Luisa

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“Siamo Clara e Claudio, ci siamo sposati nel 2011 e non abbiamo figli” ì così iniziamo di solito la nostra presentazione agli incontri mensili di Retrouvaille. Solo una volta, sentendoci forti e confidenti, dicemmo “…e abbiamo due figli in cielo”.

La crisi che travolse il nostro matrimonio affonda le sue radici proprio nel periodo che seguì il secondo aborto spontaneo. Vivemmo l’immenso profondo dolore con solitario incredulo smarrimento, ognuno per proprio conto, cercando di capire le ragioni o più semplicemente di farcene una ragione. L’arida distanza che si creò fra noi divenne terreno fertile per incomprensioni, insofferenze, solitudini e arrivammo a vivere per oltre un anno separati, fino a quando, desiderosi di mettere ordine nelle nostre vite e di capire se il nostro matrimonio avesse ancora un futuro, prendemmo la decisione di farci aiutare.

Il salvagente di Retrouvaille venne in nostro soccorso quando eravamo ormai alla deriva: aggrappati ad esso e con lo sguardo fiducioso puntato verso nostro Signore, di fronte al quale ci eravamo scambiati le promesse matrimoniali, giungemmo nel porto sicuro della nostra relazione risanata e risvegliata. Tuttavia non restammo ancorati lì; subito sentimmo l’irrefrenabile desiderio di mollare gli ormeggi, dando gratuitamente ciò che gratuitamente avevamo ricevuto.

Così abbiamo deciso di donare il nostro vissuto ad altri sposi in difficoltà che avevano intrapreso il percorso di Retrouvaille; con loro e mediante loro il nostro cammino di guarigione è proseguito con passo più sicuro e consapevole. Prepararci per gli incontri con le coppie ferite e sofferenti è diventata per noi un’opportunità di ascolto reciproco e di condivisione di sé, di approfondimento dei sentimenti, dei bisogni e delle aspettative proprie e dell’altro, sulle tante componenti di una sana relazione matrimoniale. Trascorrere tempo insieme confrontandoci e rendendo il coniuge partecipe di sé, ha accresciuto la nostra intimità. Accogliere il dono d’amore dell’altro, offrire se stessi all’altro e in ultimo mettere il nostro noi al servizio degli altri, ci ha resi interiormente, spiritualmente e affettivamente fecondi.

L’esperienza della crisi e poi della rinascita e del rinnovamento del nostro matrimonio ha segnato profondamente anche il rapporto con gli amici. Se durante il periodo più difficile della nostra storia abbiamo trovato in loro conforto e supporto nei momenti bui della delusione e della disperazione, da quando abbiamo intrapreso il cammino di guarigione in Retrouvaille, abbiamo potuto offrire loro il sostegno e il coraggio che nel nostro doloroso passato a loro volta ci avevano amorevolmente donato. Non solo: essendo stati testimoni della riconciliazione e del profondo rinnovamento della nostra relazione, si sono aperti a noi senza timore e vergogna, confidandoci pene e turbamenti e chiedendo aiuto per affrontare le loro difficoltà di coppia.

Oggi viviamo le relazioni amicali e famigliari nell’ascolto attento e privo di giudizi, condividendo ciò che abbiamo vissuto personalmente e come sposi: il tempo della crisi, con schiettezza e senza imbarazzo, e l’esperienza della rinascita, con gioia e gratitudine. Il dialogo sincero, l’accoglienza dei sentimenti dell’altro, il confronto aperto e la discussione sana che non mira a cambiare l’altro o a rinnegare se stessi, ma a trovare insieme punti d’incontro per nuovi inizi, hanno restituito fecondità al terreno di quelle relazioni, che avevamo lasciato senza nutrimento e che si erano inaridite.

Tuttavia un seme piantato in una terra soffice, ben arieggiata e drenata, non può portare frutto, se non viene scaldato dalla vivida luce del sole: allo stesso modo anche noi non saremmo potuti uscire dalla nostra crisi e diventare segno tangibile di speranza per gli altri, senza il Suo aiuto. L’affidamento incondizionato, la preghiera quotidiana, la testimonianza della nostra vita spirituale, sono stati come fulgidi raggi di sole rigeneranti per noi e per gli altri.

Il nostro sogno intimo e privato di maternità e paternità biologiche, si è trasfigurato nella nostra vita di fede in un impegno reale e concreto, fecondo per gli altri e vivificante per noi stessi.

Clara e Claudio (Retrouvaille Italia)

Quante volte nella vita, quando siamo innamorati o felici, diciamo: «Mi fai battere il cuore!». Il cuore che batte è sinonimo di vita, di bellezza, di pienezza. Ci sentiamo un po’ in Paradiso prima del tempo, vero? A volte il Cielo si manifesta in modo potente, altre con un sussurro, un respiro, un’ispirazione. Fu un lieve fruscio a richiamare l’attenzione di Santa Bernadette, che la Chiesa ricorda il 16 aprile. Un po’ di vento, una brezza leggera: così le si manifestò Maria Santissima la prima volta. E poi c’è il battito del cuore, il discrimine tra la vita e la morte.

Il battito del cuore è il primo segno della vita che si manifesta nel grembo. Un suono ritmico, chiaro, inequivocabile, capace di riempire di speranza. Quando i genitori lo ascoltano per la prima volta, spesso non trattengono le lacrime: perché in quel battito c’è già una persona, una promessa, una storia che inizia. Non è solo un segnale biologico. È il segno che la vita è lì, custodita, amata, voluta. Per questo, quando quel battito non c’è più, il silenzio che lo sostituisce è devastante. «Non c’è più battito» non è solo una constatazione medica: è la frattura improvvisa tra l’attesa e il dolore, tra la speranza e la perdita. La fede cristiana guarda anche a questo mistero con grande rispetto e dignità. La vita non è mai insignificante, anche quando è brevissima e nascosta nella pancia della mamma. Ogni vita è conosciuta da Dio, voluta da Dio, amata da Dio. Perché quel piccolo cuore, seppur abbia battuto per poco tempo, ha avuto un significato eterno.

Anche se nati in Cielo, questi bimbi sono battiti d’amore vero, perché il loro eco è per sempre. Come la loro anima. Voluta da Dio. Amata da Dio. Accolta da Dio. Un canto per loro non esisteva. Nel novembre 2024 mi arrivò l’ispirazione. Buttai giù il testo di getto. Mi serviano, però, voce e musicisti per renderlo effettivamente una canzone. Il Cielo me li ha mandati: Marco Mammoli – autore di “Emmanuel”, l’inno della GMG del 2000 nonché miglior voce maschile premiata ai Catholic Music Awards del 2025 – e Michele Rosati, chitarrista d’eccezione. Così è nata “Battiti d’amore vero”, la prima canzone d’amore per i bambini nati in Cielo.

Ecco per voi il testo completo:

“Battiti d’amore vero

Sei Tu Signore, che ci intessi

nelle profondità di un grembo,

a volte ostile e altre generoso.

Sei Tu che chiami alla vita,

e anche quando sembra perduta,

non lo è mai, perché siamo in Te,

creature amate dall’anima eterna.

Rit. Piccoli dal cuore puro,

battiti d’amore vero

aiutate anche noi

ad amare come voi!

Piccoli dal cuore grande,

più grande di voi,

siete puro dono

Lassù, ai piedi del trono.

Sei Tu Signore, che accogli

i figli nel tuo Cielo,

se la terra li rifiuta e li nega,

Tu li stringi più forte a Te.

Sei Tu che doni la forza

a chi ne sente la mancanza

e si affida tutto a Te

e trasformi i sogni sospesi

in preghiere e desideri abbracciati.

Rit. Piccoli dal cuore puro,

battiti d’amore vero

aiutate anche noi

ad amare come voi!

Piccoli dal cuore grande,

più grande di voi,

siete puro dono

Lassù, ai piedi del trono.

Solo Tu trasformi le tenebre in luce,

rendi ogni cuore, di nuovo capace,

di aprirsi alla vita per come la disponi

sapendo che senza speranza Tu non ci abbandoni.

Rit. Finale. Piccoli dal cuore buono,

insegnate il perdono,

pregate con noi

che siamo uniti a voi!

Guarendo dal rimpianto

sale Lassù questo canto.

Piccoli dal cuore puro,

battiti d’amore vero”

“Battiti d’amore vero”: testo di Fabrizia Perrachon, voce e musica di Marco Mammoli, realizzazione artistica di Michele Rosati. DAL 13 APRILE IN ANTEPRIMA su Spotify, Amazon Music ed Apple Music (a breve, in tutte le altre piattaforme musicali). Ascoltala qui. Inizia ad ascoltarla. Inizia a cantarla. Inizia a diffonderla. Inizia ad amarla.

Fabrizia Perrachon

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Oggi provo a rispondere a una domanda che mi ha posto un papà, uno sposo che dopo tanti anni di matrimonio ha scoperto che la moglie lo sta tradendo con un altro uomo. Una domanda che arriva da un credente in una situazione molto difficile: “In che modo Cristo si manifesta sul cuore indurito di mia moglie e sul mio cuore senza speranza?”. Fratello caro, non esiste una risposta semplice, perché il dolore che stai vivendo è di quelli che spacca il petto, che confonde, che fa sentire traditi non solo dalla persona amata, ma anche dalla vita, e a volte, diciamolo con sincerità, persino da Dio.

Eppure è proprio lì, in quella situazione così buia e squallida che Cristo si manifesta. Quando dici “cuore senza speranza”, stai già dicendo una realtà: ti senti svuotato, tradito, forse anche inutile; tutto quello che hai costruito sembra crollare e la tentazione può essere quella di chiudersi, disperarsi e forse smettere di credere. Ma Cristo si manifesta nel tuo cuore in tre modi concreti:

1) Nella tua ferita, non fuori da essa: Cristo non arriva a togliere subito il dolore, ma lo abita. È lo stesso Gesù tradito, rinnegato, abbandonato, umiliato e infine ucciso in croce. Tu oggi gli somigli più di quanto immagini e questa somiglianza è già una comunione reale con Lui.

2) Nel desiderio di non diventare come il male ricevuto: dentro di te, forse piccolo ma presente, c’è ancora un desiderio, cioè non rispondere al tradimento con altro tradimento, non distruggere tutto, non odiare. Questo desiderio non viene da te soltanto, è Cristo vivo in te attraverso la Grazia che hai ricevuto con il sacramento del matrimonio.

3) Nella possibilità di sperare contro ogni evidenza: la speranza cristiana non è l’ottimismo umano, non è pensare che tutto andrà bene, ma che tutto concorre al bene. È una scelta, è dire: “Signore, io non vedo nulla, non ci capisco niente, ma mi fido di Te”. Anche solo sussurrato tra i denti, questo è già un miracolo. Ovviamente ciò vuol dire continuare a fare la tua parte di marito e padre, prendendosi particolarmente cura dei figli e intensificando la preghiera.

Cristo si manifesta anche nel cuore indurito di tua moglie, ma qui entriamo in un mistero ancora più grande. Purtroppo il diavolo ci seduce con cose apparentemente belle e giuste, altrimenti, se potessimo vedere la realtà, ne avremmo ribrezzo e ne staremmo lontani. Il tradimento infatti spesso nasce quando il diavolo ti fa vedere in qualcun altro quello che ti manca, che finalmente ti renderebbe felice e ti fa ragionare così: in fondo, che male c’è nel cercare di stare bene? Non si vive una volta sola? Tanto mio marito ormai lo conosco, non mi dà più niente, non cambierà mai, conosco i suoi limiti, cosa voglio pretendere?

Certo, è più facile cambiare persona che rimboccarsi le maniche, mettersi intorno a un tavolo per dirsi quello che non va bene o ammettere di aver bisogno di un aiuto esterno per risolvere i problemi. Di fatto è una de-responsabilità e un comportamento poco maturo, oltre al fatto di agire nella menzogna e nel nascondimento (il bene invece agisce sempre con trasparenza, chiarezza e nella luce).

Sicuramente Gesù vuole salvare anche tua moglie, ma questo non può prevaricare la sua libertà e la sua scelta. Diceva Sant’Agostino che Dio che ci ha creati senza di noi, non può salvarci senza di noi. Tuttavia, Cristo sa entrare anche nei cuori più chiusi, ma lo fa con una logica che spesso noi non comprendiamo: di sicuro Lui proverà a bussare al suo cuore in vari modi e attraverso varie persone che incontrerà. La nostra coscienza è quella voce di Cristo che non smette di chiamare, anche quando viene ignorata e credo che nessuno possa vivere nel tradimento senza fare i conti, prima o poi, con la propria coscienza. A volte Cristo permette fatti brutti anche gravi, come un lutto di un genitore, un incidente o una malattia per scuotere la coscienza, per farti capire che stai percorrendo una strada senza via d’uscita: è un estremo tentativo di Dio di salvarti.

Il tuo amore, se resta in qualche modo aperto, pur nella sofferenza e nella ferita, può diventare uno strumento per testimoniare che esiste un amore diverso da quello del mondo. Non si tratta di approvare il suo comportamento o il male, ma di rimanere saldo, la roccia della famiglia, quella che non teme le tempeste, i venti o i terremoti della vita. Questo tuo comportamento è un messaggio potente verso tua moglie che rimarrà spiazzata da chi continua a volerle bene, senza ripagarla con la stessa moneta, anzi cercando di perdonarla. E’ una cosa molto difficile, perché quanto ci viene fatto del male viene istintivo ricambiare, essere offensivi, puntare il dito e condannare le persone: infatti sarebbe utile qualcuno che ti aiuti, ti accompagni per fare discernimento, cioè un assistente spirituale. Sottolineo che Gesù non ti chiede di annullarti, né di accettare passivamente il male, l’amore cristiano non è debolezza, è verità unita alla carità; quindi devi anche proteggere la tua dignità e mettere anche dei limiti, se necessario, per il benessere e la salvaguardia dei figli.

Ma alla fine credo che il punto decisivo sia lasciare spazio a Cristo e la vera domanda, in fondo, non è “cosa farà Cristo nel cuore di tua moglie”, ma “gli permetterai di agire nel tuo?”. Può sembrare una cosa ingiusta, perché penserai che “E’ lei che tradisce, è lei che sta sbagliando, è lei che vuole distruggere la famiglia”: hai ragione, ma è anche vero che l’amore non è mai giusto, perché amare vuol dire rinunciare a qualcosa per dare. Gesù ha fatto solo del bene e guarda com’è andata a finire, è una logica che non comprendiamo, perché fuori dai nostri schemi.

Cristo non si manifesta con gesti eclatanti, si manifesta nella fedeltà silenziosa, nella croce portata giorno dopo giorno, nella pace anche durante la tempesta. Anche quando tutto sembra perduto, il progetto di Dio si sta già compiendo, fidati!

Ettore Leandri (Presidente Fraternità Sposi per Sempre)

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Dalle «Catechesi» di san Cirillo di Gerusalemme (Catech. 21, Mistagogica 3, 1-3; PG 33, 1087-1091) Battezzati in Cristo e rivestiti di Cristo, avete assunto una natura simile a quella del Figlio di Dio. Il Dio, che ci ha predestinati ad essere suoi figli adottivi, ci ha resi conformi al corpo glorioso di Cristo. Divenuti partecipi di Cristo, non indebitamente siete chiamati «cristi» cioè «consacrati», perciò di voi Dio ha detto: «Non toccate i miei consacrati» (Sal 104, 15). […] Anche a voi, dopo che siete emersi dalle sacre acque, è stato dato il crisma, di cui era figura quello che unse il Cristo, cioè lo Spirito Santo. […] Cristo non fu unto dagli uomini con olio o altro unguento materiale, ma il Padre lo ha unto di Spirito Santo, prestabilendolo salvatore di tutto il mondo, come dice Pietro: Gesù di Nazaret, che Dio unse di Spirito Santo (cfr. At 10, 38). […] Egli fu unto con spirituale olio di letizia, cioè con lo Spirito Santo, il quale è chiamato olio di letizia, perché è lui l’autore della spirituale letizia. Voi, invece, siete stati unti con il crisma, divenendo così partecipi di Cristo e solidali con lui. Guardatevi bene dal ritenere questo crisma come un puro e ordinario unguento. Santo è quest’unguento e non più puro e semplice olio. Dopo la consacrazione non è più olio ordinario, ma dono di Cristo e dello Spirito Santo. È divenuto efficace per la presenza della sua divinità e viene spalmato sulla tua fronte e sugli altri tuoi sensi con valore sacramentale. Così, mentre il corpo viene unto con l’unguento visibile, l’anima viene santificata dal santo e vivificante Spirito.

Troppo spesso la pedagogia della Chiesa come madre viene snobbata o dimenticata, però la sua azione andrebbe meglio valutata in un quadro più ampio del giorno ricorrente. Si corre il rischio di arrivare a Messa e scoprire “per caso” che quel giorno lì sia la Domenica della Divina Misericordia, e spesso si esce di chiesa inconsapevoli di cosa ci aspetterà la prossima Domenica. Vivendo così il tempo liturgico perde di valore pedagogico, si vive l’emozione transitoria di quei pochi momenti della Domenica mattina ma ben presto tutto passa, cosicché già nel primo pomeriggio si è persa la percezione della tal ricorrenza o della tal festività. Invece la Chiesa ci guida passo dopo passo per aiutarci a sedimentare nel cuore le verità della nostra fede.

San Giovanni Paolo II ha voluto fissare la festa della Divina Misericordia proprio nell’ottavo giorno di Pasqua, ma perché ? Avrà semplicemente guardato le date libere da ricorrenze nel calendario ? Ovviamente no, voleva con questo gesto ribadire la sorgente di quella Misericordia, ovvero non farci dimenticare presto la Passione di Gesù che ci ha meritato tale Divina Misericordia, o meglio, che la Croce stessa è un gesto di Divina Misericordia. Sono passati poco più di 8 giorni dal Sacro Triduo, e la Chiesa ci ricorda da dove è scaturita questa Misericordia, cioè ci sta dicendo di non buttare distrattamente nel dimenticatoio il Mistero celebrato appena una settimana fa.

E lo fa ravvivandone alcuni aspetti, ecco spiegato il motivo di tale lettura di san Cirillo, il quale, ribadisce ai neobattezzati (durante la Veglia del Sabato Santo) da dove è scaturita la fonte che ha permesso loro di divenire figli adottivi di Dio. San Cirillo fa un ragionamento che abbiamo tagliato per ragioni di spazio, perché la parte per noi più interessante arriva verso la fine, dove questo santo vescovo mette in guardia i propri fedeli dal banalizzare le cose della fede:

Guardatevi bene dal ritenere questo crisma come un puro e ordinario unguento. Santo è quest’unguento e non più puro e semplice olio. Dopo la consacrazione non è più olio ordinario, ma dono di Cristo e dello Spirito Santo. È divenuto efficace per la presenza della sua divinità e viene spalmato sulla tua fronte e sugli altri tuoi sensi con valore sacramentale. Così, mentre il corpo viene unto con l’unguento visibile, l’anima viene santificata dal santo e vivificante Spirito.

Naturalmente queste frasi non hanno bisogno di molti commenti, e ci fanno capire quanto noi siamo superficiali spesso nel trattare non solo le cose della nostra fede divina e cattolica, ma anche annessi e connessi, quali gli oggetti benedetti: le statue sacre, l’aqua e l’olio santi, il sale esorcizzato, la corona del Rosario, il pendente a forma di crocifisso, l’ulivo benedetto, ecc….

Ma non siamo ancora al centro della riflessione, Cirillo spiega che quell’olio, dopo la sua consacrazione, non è più un mero unguento, ma un segno efficace della Grazia di Cristo, una presenza reale della sua divinità, quindi non possiamo più trattarlo come un normale olio. Se questo è tutto vero per un po’ di olio, perché non dovrebbe esserlo anche per gli altri segni reali e sensibili della presenza di Cristo, così come lo sono gli sposi per il Sacramento del Matrimonio? tutto quello che si dice in queste poche righe sull’olio si può rileggerlo sostituendo la parola “olio” con la parola “il mio sposo/la mia sposa”.

Allora il mio coniuge non è più solo un puro e semplice esemplare della razza umana, ma il segno sacramentale della reale presenza di Cristo nella mia vita concreta. E se con l’olio si spalma il corpo per nutrire l’anima, come dovremmo usare il nostro corpo per nutrire l’anima del nostro coniuge? Si capisce immediatamente che ci viene chiesto un cambio radicale di mentalità, uno sguardo nuovo sul proprio corpo come segno per l’altro/a della Grazia di Cristo, ed insieme richiede il rispetto sommo del corpo dell’altro/a come strumento nelle mani di Dio; lo tratterò quindi col dovuto rispetto, con la massima cura e la dignità di cui è portatore.

Coraggio allora sposi, la Divina Misericordia si manifesta anche attraverso i nostri corpi.

Giorgio e Valentina.

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Cari sposi, stiamo vivendo un tempo meraviglioso per la nostra fede. Infatti, il trionfo di Cristo sul peccato e sulla morte può anche essere il nostro. È davvero entusiasmante vedere come Gesù, una volta risorto, porti a compimento la sua missione con tre doni speciali, prima di lasciare spazio allo Spirito Santo. In questo brano Gesù ci fa un primo invio del dono dello Spirito, un dono i cui frutti – fra loro intrinsecamente correlati – sono anzitutto la pace (“Pace a voi”), poi il perdono reciproco (“a chi rimetterete i peccati, saranno rimessi”) e infine la gioia (“i discepoli gioirono al vedere il Signore”). Vorrei ora concentrarmi sui primi due.

Come scriveva P. Raymond Brown (1928-1998), nel suo “Commento al Vangelo spirituale”, quando Gesù dice «pace a voi» non sta usando solo una forma di buona educazione ma sta facendo un dono, un regalo agli apostoli. Cioè il Risorto porta la sua pace. Non qualsiasi “pace” ma quella, come scrive Paolo, che Egli ha posto tra il cielo e gli uomini (cfr. Col 1,20), quella che ha instaurato abbattendo ogni inimicizia (cfr. Ef 2, 14).

Come fa a fare questo? Appunto, Gesù dona la pace grazie all’invio dello Spirito. Vari esegeti parlano addirittura della “Pentecoste giovannea”, difatti Gesù “alitò” sui discepoli e il verbo usato è emphysao, che significa “insufflare, alitare”. È impiegato anteriormente per la prima volta nel libro della Genesi, durante il racconto della creazione dell’uomo e della donna quando Dio immette in loro “un alito di vita” (Gen 2, 7). Impressionante! Senza la pace, non abbiamo vita, non possiamo vivere, in modo particolare tra uomo e donna…

Poi Gesù, in forza dello Spirito, concede ai discepoli di essere portatori di perdono. Prima di tutto tra di loro. Quanto avevano da perdonarsi a vicenda! Non avevano dimostrato infatti una grande lealtà al Maestro e nemmeno tra di loro. E poi, con quel dono, avrebbero potuto essere un segno di riconciliazione per altre persone. Lo vedremo poi, di lì a poco, quando Pietro, il giorno di Pentecoste, annuncia a tutti il perdono dei peccati (cfr. At 3, 19).

Vedo chiaramente in tutto ciò un forte rimando a voi sposi, alla vostra vita, alla vostra missione. Se penso a vari passaggi del rito matrimoniale, in particolare la Quarta formula della benedizione nuziale vi trovo un forte legame a questo Vangelo. Dice infatti il rito: “Scenda la tua benedizione su questi sposi, perché, segnati col fuoco dello Spirito, diventino Vangelo vivo tra gli uomini.”

Ecco, voi sposi, dal giorno del Matrimonio, avete ricevuto una piccola Pentecoste su voi due, proprio come oggi la vediamo nel Cenacolo. E quello Spirito vi è stato donato perché sia fermento e lievito di perdono e misericordia reciproca. Non vi basta solo di fissare gli equilibri nella vostra relazione, non è sufficiente marcare i limiti della sopportazione. Gesù vuole che, con lo Spirito, i vostri cuori si dilatino a tal punto da essere apostoli della Misericordia divina, da brillare di luce per la qualità del vostro amore e del vostro perdono. In parole povere, Gesù vuole che voliate alto nel donarvi vicendevolmente la pace. Quanto ne ha bisogno il mondo di oggi!

Chiedete perciò ogni giorno una rinnovata Pentecoste su di voi, allenatevi spesso nell’invocare e “usare” lo Spirito perché i vostri cuori e le vostre menti siano sempre più generosi e magnanini nell’amarvi.

ANTONIO E LUISA

Da sposo posso dire che queste parole non sono teoria. Sono vita vera, a volte faticosa, ma profondamente concreta. Con Luisa abbiamo capito col tempo che quel “dono dello Spirito” ricevuto nel giorno del matrimonio non è qualcosa di simbolico, ma una forza reale che ci precede e ci sostiene. Ci sono stati momenti in cui sarebbe stato più facile chiuderci, difenderci, tenere il conto delle ferite. E invece proprio lì abbiamo scoperto che il perdono non nasce da noi, ma da qualcosa di più grande che ci abita.

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Negli ultimi tempi ha fatto discutere una riflessione di Don Alberto Ravagnani, secondo cui la conoscenza reciproca dei partner, anche attraverso l’esperienza della sessualità, potrebbe aiutare a “compromettersi”, a desiderare una vita insieme. A questo si aggiunge l’idea che forse la Chiesa dovrebbe dare più valore al piacere e non solo al dovere. È una posizione che, a prima vista, può sembrare equilibrata, persino attenta alla realtà delle persone. E in parte lo è, perché intercetta un bisogno vero: quello di recuperare il significato positivo del piacere dentro la relazione. Tuttavia, proprio qui si nasconde un equivoco profondo, perché il punto non è negare il piacere, ma capire quale posto occupa dentro l’amore.

Dal punto di vista psicologico, pensare che la sessualità aiuti a costruire un amore stabile è un’idea fragile. La sessualità coinvolge profondamente la persona, attiva emozioni intense, crea connessione, fa sentire vicini. Ma tutto questo non coincide automaticamente con una scelta matura. Potremmo dire, usando il linguaggio dell’Analisi Transazionale, che il sesso attiva facilmente il bisogno di fusione, di riconoscimento, di appartenenza, ma non necessariamente quella parte di noi capace di scegliere, valutare e costruire nel tempo. Il rischio allora è molto concreto: si crea una percezione di intimità che però non è ancora stata verificata nella realtà della vita. Ci si sente già uniti, ma non ci si è ancora scelti davvero. E così si finisce per restare in relazioni non perché si è deciso di amare, ma perché si ha paura di perdere ciò che si è già vissuto. Non è il sesso che costruisce il legame, al massimo può anticiparlo, e quando lo anticipa spesso lo confonde.

Qui entra anche qualcosa di molto personale, che conosco bene. Mi ricordo quando avevo vent’anni e partivo con i miei amici per la Grecia. Nello zaino non mancava mai una scatola di preservativi, quasi come fosse il simbolo di un’estate da vivere senza limiti, con l’idea di fare chissà quali esperienze. C’era l’aspettativa, l’eccitazione, la promessa di una libertà piena. Eppure ogni volta tornavo con una sensazione completamente diversa: una specie di vuoto, una voragine nel cuore che non riuscivo a spiegarmi fino in fondo. Avevo cercato il piacere, ma non avevo trovato senso. Avevo vissuto momenti, ma non avevo costruito nulla. E quel vuoto, invece di riempirsi, si faceva più evidente.

La svolta è arrivata quando ho conosciuto Luisa e, attraverso l’incontro con padre Raimondo Bardelli, ho iniziato a vivere una relazione diversa, più vera, più stabile, fondata sulla castità e sulla verità. All’inizio non è stato facile, perché significava rinunciare a qualcosa che sembrava immediato per scegliere qualcosa di più profondo. Ma è stato proprio lì che ho scoperto una cosa che prima non avevo mai capito davvero: che nel dono c’è una pienezza che il piacere da solo non potrà mai dare. Non era più una corsa a prendere qualcosa dall’altro, ma un cammino per diventare dono l’uno per l’altra. E in questo ho trovato una pace, una consistenza, una gioia che prima non conoscevo.

Questo ci porta a un livello ancora più profondo, quello spirituale. La sessualità non è solo un’esperienza fisica o emotiva, è un linguaggio. È il linguaggio del corpo che dice: “mi dono completamente a te”. Ma il dono vero ha bisogno di verità, ha bisogno di essere totale, fedele, stabile. Se questo non c’è ancora nella vita concreta, allora il corpo sta dicendo qualcosa che la persona non è ancora in grado di sostenere. E qui nasce una frattura interiore. Non si tratta di moralismo, ma di unità della persona. Quando il corpo esprime un “per sempre” che la vita non ha ancora scelto, dentro si genera una tensione, una confusione che spesso si traduce in ferita. Non è un caso che molte persone, dopo esperienze sessuali vissute senza un impegno stabile, non si sentano più libere, ma più legate, più vulnerabili. Perché si sono donate senza avere ancora la capacità di custodire quel dono.

E allora bisogna avere il coraggio di dirlo con chiarezza: spesso il piacere sessuale, vissuto fuori da un amore vero, diventa un palliativo. Non cura la ferita, la copre. Non riempie il vuoto, lo anestetizza. Serve a non sentire, per qualche momento, quella solitudine profonda che ci portiamo dentro quando la nostra vita non ha ancora trovato un senso pieno. Ma proprio perché è un anestetico, l’effetto passa, e il dolore torna, a volte anche più forte di prima.

Arriviamo così al nodo teologico, che è il più decisivo. L’idea che il piacere possa aiutare ad arrivare all’amore stabile capovolge l’ordine delle cose. La visione cristiana, espressa con una profondità straordinaria nella Teologia del Corpo di Giovanni Paolo II, afferma esattamente il contrario: non è il piacere che fonda l’amore, ma è l’amore che dà verità al piacere. Il piacere è un bene, è voluto da Dio, non è mai stato il problema. Il problema nasce quando lo si trasforma nel punto di partenza, quando gli si chiede di sostenere qualcosa che non può sostenere. Il piacere è instabile, cambia, non regge la prova del tempo e delle crisi. L’amore invece è una decisione, è una scelta che attraversa il tempo, che resiste, che si rinnova. Se si parte dal piacere per arrivare all’amore, si costruisce su qualcosa di fragile. Se invece si parte da una scelta d’amore vera, allora il piacere diventa pieno, autentico, liberante.

Dire che la Chiesa parla solo di dovere e poco di piacere, in fondo, è una semplificazione che rischia di creare più confusione che chiarezza. La Chiesa non propone un amore freddo o imposto, ma un amore totale, che coinvolge tutta la persona, anche il corpo e il piacere. Il problema è che oggi si è creato un equivoco culturale molto forte: il dovere viene percepito come qualcosa che limita, mentre il piacere come qualcosa che libera. In realtà, dentro una visione matura dell’amore, il dovere non è altro che la forma concreta del dono, mentre il piacere è il frutto di quel dono. Non sono in opposizione, ma profondamente uniti.

Alla fine, la questione si può riassumere in modo molto semplice, ma decisivo. Non è la sessualità che insegna ad amare. È l’amore che rende vera la sessualità. Se invertiamo questo ordine, rischiamo di illuderci di amare mentre in realtà stiamo solo cercando di non sentirci soli. E così perdiamo entrambe le cose: sia l’amore vero, sia il piacere autentico. Oggi non abbiamo bisogno di dare più spazio al piacere separandolo dall’amore. Abbiamo bisogno di riscoprire la verità dell’amore, perché solo lì anche il piacere trova finalmente il suo posto giusto.

Antonio e Luisa

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